Опять во мне шевелятся стихи
Стихи
"Не гляди на её запястья,
И с плечей её льющийся шёлк.
Я искал в этой женщине счастье,
А нечаянно гибель нашёл…
С.А. Есенин
* * *
Я не ищу сегодня глубины,
Во мне проснулся дух натуралиста…
И я не жду, как все коты, весны,
И расцветаю часто «декабристом»…
Да, тот цветок сродни моей душе –
Могу проснуться вдруг от зимней спячки,
Ленивый кот, я не ловлю мышей,
И не порю давно ни в чём горячки…
Люблю порой смотреть со стороны,
И отмечать в «Дневник Натуралиста»
Чужие чувства, радости и сны,
И становлюсь всё больше дарвинистом.
Мы все свой путь ведём от обезьян –
Старик был прав… я с Дарвином согласен…
И в зеркалах, когда по-скотски пьян,
Я точно Дарвин, сам себе ужасен…
Могу любые чувства осмеять
В своей душе циничной и ранимой.
Я склонен всё на свете приземлять,
С той правотой, никем неоспоримой.
Я захожу в «культурные дома»,
Во все «великосветские салоны» –
И это всё уже не терема,
А просто – сайты, «интернетпритоны»…
Там я слежу за играми ума,
Подчас влезаю в пьяные дебоши,
Люблю нарыть стихи среди дерьма,
Порой читаю «Дюйма» или «Гошу»…
То имена типичные в сети,
А кто они там – люди или клоны?
Людей и в жизни тяжело найти,
Куда ни глянь – вчерашние гиббоны…
Им предстоит ещё нелёгкий путь,
И мало лишь родиться человеком…
Ещё с дороги нужно не свернуть
И не прожить весь век дриопитеком.
Есть у меня мерило глубины,
Во мне смеётся кто-то нехороший,
Здесь постоянной нет величины,
Примерно – «дюйм» и где-то десять «гошей»…
И мне хватает этих величин,
Для изученья девушки Людмилы…
И здесь без всяких целей и причин…
А – так, от скуки… мне всё это – мило…
Люблю, следить за проявленьем чувств,
Ах, этот скрытый дух натуралиста!
И вместе с «Гошей» Люду я хочу…
И вместе с «Дюймом» стану дарвинистом…
18 декабря 2008 г.
* * *
Я так и знал… догадывался я …
Мнё всё казалось – что-то в ней не так…
И мне хватило этого чутья…
Чуть не влюбился… вот бы был – дурак…
Как можно ненормальную любить?
Сидит весь день и лыбится в окно…
Я попытался с ней заговорить,
Вот тут мне сразу стало не смешно…
Она ж летает где-то в облаках,
Её здесь нет… ну, гляньте на неё…
Я похожу ещё в холостяках…
Ну, не везёт мне что-то на бабьё…
На подоконник влезла и сидит,
Тут даже кактус жалуется мне:
«Совсем житья с ней нету! – говорит, -
Уж лучше бы висеть мне на стене…
На стену не полезет же она?
Не затолкает в угол, как всегда?»
Не знаю, кактус… тоже мне – стена…
Возможно, завтра влезет и сюда…
Чего бы ей на стену не залезть?
И я уверен – кончится стеной…
Такая может и на шею сесть… -
Я как представил… будь она женой –
Она ж с меня не слезет никогда!
Мне божий свет покажется не мил…
Но, вот краснею даже от стыда,
Я б ей в постели, может, уступил…
Но что поделать, это – не судьба,
Ведь я решил – тихонько ухожу…
Иначе будет мне тогда – труба,
И я уже по кактусу сужу…
26 декабря 2008 г.
* * *
Как хорошо, что ты – не в маму…
Да и не в папу ты пошла.
Не верю я, что эта дама
Тебя когда-то родила.
Такая «язва», точно тёща,
Учить пытается меня…
Так и сказал бы: будь попроще,
И дал бы, кажется, ремня!
Мне этот женский тип известен,
Ну, просто папа твой – слабак!
С таким приятно выпить тестем,
Он и в беседе – не дурак…
Но дал же волю этой стерве…
Достала, хочется бежать!
А на столе – одни консервы…
За что её мне уважать?
И смотрит, смотрит за тобою,
На шаг не хочет отпускать.
Боюсь, не взять тебя без боя…
Так и сказал бы: вашу мать!
Она ж не даст тебе прохода,
Залезет в спальню и в кровать!
Такая скверная порода –
Должна проверить, испытать,
Определить – в какие руки,
Она ребёнка отдаёт.
За что мне, боже, эти муки?
Попал парнишка в переплёт…
Ну, что ж… пришлось прижать мамашу…
Прищучить тёпленькой в углу…
И понял я: мамаша – наша…
Завёт с улыбками к столу.
Пошла, раскрыла холодильник,
Нашёлся борщ и винегрет.
Для наших женщин лишь насильник –
Незыблемый авторитет…
Я это понял как-то сразу…
Как хорошо, что ты – не в мать!
Но ты косишь на маму глазом…
И я вздохну: как знать… как знать…
11 января 2009 г.
* * *
Не зря я здесь волнуюсь… ох, не зря…
Как чувствовал, что с нею что-то сталось…
Не зря сегодня, всех обматеря,
Я был на взводе… всё во мне взметалось…
Я оторвался дома на своих –
Пошёл во двор, построил весь курятник!
Петух всё понял сразу и притих,
И лишь сверкал глазами, как стервятник…
А куры застонали: «э-хэ-хэ…», -
Противно так, не передать словами…
А, может, просто дело в петухе?
Но куры всё качали головами…
Не знает гнев мой праведный границ!
Где мой топор? Узнаете вы, куры…
Да, вот боюсь – останусь без яиц…
Ну, хоть на что-то вы годитесь, дуры…
Одна сегодня всё-таки снеслась,
Скажите ей куриное спасибо!
А то б ещё чуть-чуть, и – понеслась…
Я сам своих пугаюсь «перегибов»…
Когда я зол, я страшно не в себе…
И даже кошка в дом зайти боится.
Вот и сегодня – о своей судьбе,
Наверно, где-то плачет и таится.
А зря… сегодня я и кошке рад,
Мне самому сегодня очень тяжко –
Я одинок, в душе моей разлад,
Готов порвать любого, как тельняшку.
Она ко мне сегодня не пришла,
А я всё ждал, всё ждал её прихода,
Всё, волновался – как её дела?
И как дойдёт она по гололёду?
Зима стоит сегодня на дворе.
Зима – в душе моей. Зима – в природе.
Боюсь, замёрзну в этом январе,
Совсем во мне все силы на исходе.
Как хорошо, что есть ещё она…
Как хорошо, что всё же позвонила.
Она одна мне, кажется, верна,
Не верю я, что с кем-то изменила.
Сказала: шла, и просто, по пути,
Зашла, купить продуктов в супермаркет…
Ну, а теперь не сможет и дойти…
Вполне возможно в нашем «зоопарке» -
Какой-то сухорукий идиот
Разлил бутылку с маслом в магазине…
А я, дурак, грешил на гололёд,
Ну, это просто сам такой разиня…
Вот – позвонила… нынче не придёт –
Ушиблась сильно, подвихнула ножку…
Эх, мне плевать на этот гололёд!
Пойду лечить… откройте! Неотложка…
24 января 2009 г.
* * *
Люде Корнеевой
на стихотворение: «Я объявляю белый танец»
Пригласи меня на белый танец,
Что-то я не вспомню приглашений…
Даже если были… я, засранец,
Не хотел серьёзных отношений.
Не запомнил, не придал значенья,
Я, наверно, очень толстокожий?
Я искал по жизни приключенья –
Веришь мне? Не верь… не вышел «рожей»…
Каждый в жизни создан для чего-то,
Кто – для женщин, кто-то – для науки,
Кто-то – для политики, работы…
А Емеля, разве лишь – для щуки.
Вот и я, скорей всего – Емеля,
Мне бы щуку с золотым колечком –
Началась бы тут моя неделя,
И умом бы тронулся и печкой…
Что-то б явно в жизни изменилось,
Я пустил бы даже вёдра в пляску.
Я швырял бы деньги словно силос… —
Не жалел бы зелени на сказку.
Закружил бы Землю в нежном танце,
Что – Земля? Кружил бы все планеты…
Я – мечтатель, как и все засранцы,
Я – с приветом, как и все поэты.
Шлю тебе привет свой и улыбки,
Что ж ты танец белый объявила?
Ах, моя ты маленькая рыбка,
Ты у нас такая «заводила»…
Поневоле станешь заводною,
Если мужики не слазят с печки.
Всё страшит их омут глубиною,
Тот, где щука плавает с колечком.
21 марта 2009 г.
* * *
Что-то стало больно на душе,
Непонятно и необъяснимо.
Я, в любви, как яблоко в парше,
Подурнел, уже необратимо.
И свербит, и ноет, и болит
Всё во мне, и хочется сорваться,
Яблоком, копируя болид,
Докатиться или долежаться.
Прямо в грязь удариться лицом,
И зарыться в чернозём прохладный.
Я налился болью, как свинцом,
Я такой тяжёлый и нескладный.
С юга ветер ласковый подул,
Что мне этот ветер приготовил?
Я хочу в какой-нибудь загул,
Я хочу к какой-нибудь моркови.
Ты махни, красивая, косой,
Забери меня в свою темницу.
Порази любовью и красой,
Я согласен на тебе жениться.
Может, только в вечной темноте,
Не увидишь ты, что я – паршивый.
Я завис на спорной высоте,
Ненавижу яблоки и сливы.
Перемен хочу в своей судьбе!
Может, стоит сделать рокировку?
Ты – на свет… а я – туда, к тебе…
Оторвёмся хоть разок, морковка…
26 марта 2009 г.
* * *
Девичье фото, из пропуска… – всё, что ты мне подарила,
Часто такие встречаются в хронике оперативной.
Что-то из серии розыска – бросила и разлюбила,
Вышла и не возвратилась, решила, что – бесперспективный.
Родственность душ… разлучаемся, словно мы – Зита и Гита…
Фото лишь мне и останется… вечным щемящим укором…
Мне обращаться в милицию? Людям кричать: помогите!
Можно уже и расклеивать фото твоё по заборам?
Завтра, уверен, окажется – с кем-то семья и детишки,
Всё, как у всех… да чего уж там… все мы – обычные люди…
Кто я «по паспорту»? Серенький – быстро линяю – зайчишка…
Даже и рифмы закончились… всё, что рифмуется – Люде…
28 марта 2009 г.
* * *
Просто любит девчонка поэтов,
И бросаясь из крайности в крайность –
То – на «Г», там по чьим-то советам,
То – на «Ч»… (я не верю в случайность)
Что-то ищет в больших картотеках,
Часто бродит по залам читальным.
Так искал Диоген человека,
И прослыл на века ненормальным…
Добралась и до «Л»… захотелось
Почитать о любви ей недавно…
Тематически, этого дела
Очень много на «Л», по заглавной…
Ну, а я ведь на эту же букву…
Но любить, как назло, не умею…
Я пишу про морковку и клюкву,
Запускаю воздушного змея…
Очень просто пишу, очень скучно,
Ни тумана, ни хитросплетений,
Даже можно сказать – однозвучно,
Лишь и слышу в свой адрес – не гений.
Я то знаю, и сам понимаю,
Разбираюсь, но спорить не буду.
Эта жизнь, слепоглухонемая,
Приведёт разве лишь к самосуду…
Затесался же я, вот забавно,
В картотеку, средь лириков томных.
Словно равный стою среди равных,
Но себя ощущаю никчёмным.
Не бери меня в руки девчонка,
Не читай, для тебя ещё рано…
Знаешь, эта моя самогонка…
Если втянешься, будет погано…
Ты читай лучше тех, что повыше,
Что всю жизнь наплаву и не тонут…
Что на мне, словно мыши на крыше,
Из-за них я и – крышею тронут…
Ты читай лучше тех, что пониже,
Что скребутся слепыми червями.
Ахиллесовы пятки мне лижут,
И скрежещут всю жизнь челюстями.
Если ты так боишься метаний,
И пройти по над бездной, по краю…
Не касайся мужицких страданий,
Лучше думай, что дурью страдаю…
2 апреля 2009 г.
* * *
Ты, со своей собакой, в лунном свете,
Сейчас бредёшь… я знаю… это так…
У нас такую девушку не встретить,
И даже нет у нас таких собак.
У нас, в райцентре, все живут иначе,
И все собаки родом из дворняг,
В них больше жизни, истинной, собачей…
Нам наша жизнь, простая, не в напряг.
Привыкли мы, с рождения, к плохому,
Для нас, плохого в нашей жизни нет.
Лишь есть родное… я привык к родному,
Как пёс к цепи, как к «людям» – туалет…
Тебе и слышать это неприятно… —
Всё – воспитанье… я – не то, что ты…
Но ты же знаешь – есть на солнце пятна…
И грязь видней на фоне чистоты…
Я не хочу казаться идеальным,
Я не такой… совсем не идеал…
Ну, а столкнёшься ты со мной реальным,
Решишь, что я тебе всё время врал…
А я не вру… я хуже, чем ты видишь,
Давай же, не придумывай меня.
Моя колдунья, я не ясновидец,
Не знаю даже завтрашнего дня.
Я так хочу, во что-нибудь, да верить,
Тебе я верю, кажется, во всём.
И я, с глазами преданного зверя,
Всё жду свой час, с твоим равняясь псом…
И я твоей завидую собаке,
Она с тобой по городу бредёт…
Ты словно дева, где-то в зодиаке,
А звёздный пёс чуть убежал вперёд…
У нас такую девушку не встретить,
И даже нет у нас таких собак.
И я смотрю на вас, как кто-то третий,
И скорбным сердцем кутаюсь во мрак…
4 апреля 2009 г.
* * *
Опять во мне шевелятся стихи,
Как плодожорка в яблоке червивом…
Я не писал дешёвой чепухи
Почти неделю, был таким счастливым…
Я, как пацан, любовь себе внушил,
Поверил, что в меня могли влюбиться…
И песни пел, как Гена-крокодил,
И улыбался всяким встречным лицам…
Я лишь «колосс на глиняных ногах»,
Вчера я рухнул, со всех ног, колоссом…
И перекос исправился в мозгах,
Мне без любви хватает перекосов…
Меня любили только за стихи,
Я без стихов, совсем неинтересен.
Как, без своих овечек, пастухи,
И как певец, без новых ярких песен…
Вчера девчонка мне дала понять,
Что ничего и не было меж нами.
Умею я, однако, сочинять…
Но это – да… находит временами…
Особо, если в душу наплюют,
Подкинут пищу мерзкой плодожорке…
Не больно мне, пока меня не бьют,
Ну, что ж… почаще мне давайте порки…
А будет больно – будут и стишки,
Болотное дешёвое признанье…
И, распознав родное, кулики
Меня захвалят в меру пониманья…
10 апреля 2009 г.
* * *
Есть мнение, ты замуж собралась?
Ты знаешь, как в дешёвом водевиле…
Алло... алло! Прости, плохая связь…
Чего молчишь? Ну, вот… поговорили…
Я сам с собой тогда поговорю,
Свои стихи от скуки почитаю.
И мне «ловить мячи», как вратарю,
Не привыкать… хоть больше не играю…
Сижу «в запасе» с лета я уже,
Я – запасной? А ты, наверно, тренер?
Так мне к тебе, теперь, как к госпоже,
Никак нельзя с намёком и «по фене»?
А то совсем от «поля» отлучишь,
Лишишь любви… и поминай, как звали…
И что тогда мне делать? Хоть …кричи.
Пускай – в «запасе»… Главное – «медали»…
Прижму «медаль» заветную к груди,
Скажу: ты знаешь, всё не так уж плохо…
Согласен я… иди себе… иди…
Да хоть в Царицы при Царе-горохе…
14 октября 2009 г.
* * *
Я лишь и помню: сделал ход конём…
Как тут же пал, сражённый «женским матом»…
Здесь мат словесный вовсе ни причём…
И я не падал… сдался ей, ребята…
Я проиграл… она меня сильней!
Я в честь неё и мат придумал даже!
Теперь сижу и думаю о ней…
На фоне «мата»… в странном антураже…
Я онемел… не открываю рта…
Не передать мне «женский мат» словами.
Здесь надо видеть… надо знать места!
Уметь ходить ладьями и слонами…
Она и вас отделает на раз…
Одной ферзёй, одною королевой…
И мой король не поднимает глаз…
Здесь в пору крикнуть: «А король-то – «левый»!
Сказать бы: силы были не равны…
Не знаю, чем и оправдать беднягу…
Прости, король. Здесь нет твоей вины…
Здесь просто я обделался, деляга…
Ну, что ж… сейчас теснят меня во всём…
Наверно, зря я белыми играю?
Меняю цвет… вдруг с чёрным королём
Мне повезёт? И вырулит кривая…
2 ноября 2009 г.
* * *
На дворе такая стужа –
Минус двадцать, воет ветер…
Околев, застыла лужа
На пороге в туалете…
Так и кажется – поедешь,
Мордой – в срам, сойдёшь с орбиты…
За таким вот полубредом,
Неустроенностью быта,
Вспоминаю о хорошем –
Где-то там… за снегопадом…
Так же снегом припорошен,
Терем есть моей отрады…
Замело к нему дорожку,
Никому не стало ходу…
Я приду к ней понарошку,
Поболтаем про погоду.
Прокричит призывно аська:
«Ай, ну, где ты снова бродишь?»
Сочиню ей тут же сказку,
Что гулял я на природе…
На катке катался в парке,
Так мне весело скользилось…
Словно мёртвому припарки,
На меня ей тратить силы…
Но – не парюсь, уступаю,
Обижаюсь, строю рожи…
Повезло мне шалопаю,
Что мы с нею так похожи…
Ничего, что – не знакомы,
Мне ведь много и не надо…
Мёрзнут в зиму агрономы,
И теплу любому рады.
Без работы – раскисаю…
Отдохнуть бы? Не умею…
Наведу покрепче «чаю»,
Приложусь опять к хорею…
У неё там – День Рожденья…
Вот бы мне её за уши
Потаскать… но к сожаленью
Лишь могу какой-то чуши
Наплести, в стишки играя…
Как ещё назвать всё это?
Вскрыться – правда самурая…
А какой же долг поэта?
18 декабря 2009 г.
* * *
Вот скоро – зима… ну, а там – рождество и подарки…
И праздничный стол, и пахучая ёлка в гостиной.
К столу прилагаются хлопоты – варки, обжарки,
Что делают праздник такой суетой и рутиной…
Но хочется праздника… хочется счастья и чуда…
Все люди похожи в стремлении к радостям жизни…
Живут, как умеют… такая же – девушка Люда –
Порхает, поёт, пребывая всегда в оптимизме…
Цветы развела… вечерами гуляет с собакой –
С бразильскою псиной, прожорливой, как поросёнок.
К тому же собака кривляется, как задавака –
Гордится хозяйкой, и топает словно лосёнок.
А Люда привыкла, и топота не замечает,
И любит собаку… готовится к новому году…
Она и меня потихоньку к себе приручает –
Ей мало лосёнка… ей нужен зверинец, по ходу?
У девушки Люды собака ворует конфеты,
И скоро халява – на ёлке их все подчищает…
И мясо ворует… попробуй тут сделать котлеты?
Но добрая Люда все выходки эти прощает…
Зато с наступленьем зимы, с выпадением снега,
Собака охотно впрягается в старую миску,
И Люду катает, штурмуя сугробы с разбега,
За каждый забег получая в награду ириску.
Такая идиллия… я замираю от счастья,
Любуясь на Люду… ах, если б не эта собака!
Боюсь я её… разорвёт, растерзает на части…
Страшна… и, с чужими – ужасная злюка-кусака!
Поэтому к Люде два года боюсь подступиться…
Всё эта собака… ужасно, ужасно мешает…
Я – трус… я – слабак… я – беспомощный жалкий тупица!
Такого не жаль… пусть собака меня растерзает!
Но Люде скажу… хоть, возможно, всё будет без толку,
Пусть даже, за смелость, придётся мне после поплакать…
Скажу невпопад… неуклюже… влезая на ёлку…
Ах, девушка… девушка… Вы… уберите собаку!
26 октября 2010 г.
* * *
Ты не пришла ни в Риме, ни в Брюсселе –
Зря назначал свидания тебе…
Давай уедем в Прагу, в самом деле?
Я жду тебя… и перемен в судьбе…
А там машину выудим в прокате –
Копейки стоит… я вчера узнал…
И по Европе с ветерком прокатим…
Сменяя страны, позы и штурвал –
То я рулю… то ты… а я бухаю –
В Европе пиво – просто высший класс!
Да там почти и нету полицаев…
Рули себе… не тронут, как у нас…
Не превышай… куда нам гнать с тобою?
Успеем сдохнуть… лучше не спеши…
И ты не можешь просто быть «любою»…
Я жду тебя… всем сердцем… от души…
А что успеем в Праге за неделю?
Не сомневайся… люди там живут…
Ты не пришла ни в Риме, ни в Брюсселе…
А мне хватило б нескольких минут…
Как мало мне для счастья в жизни надо…
Я – одинок… не верю никому…
В душе печаль и горестный осадок…
Чего хочу? Не знаю… не пойму…
Хочу к тебе… и почему-то в Прагу…
Я буду там в начале декабря…
Бабла не хватит и на колымагу…
Одни мечты… короче говоря…
15 ноября 2010 г.
* * *
Сбылась во сне заветная мечта –
Я поселился в девичьей общаге.
Куда ни глянь – повсюду красота,
Ну, словно я – голодный и в продмаге…
А у меня деньжищ – не сосчитать,
Готов швыряться, брать деликатесы…
Я не гурман, я лишь люблю пожрать,
Посмаковать, и захмелеть в процессе…
Красиво жить мечтает даже лось –
Зимой – о лете, о прекрасной самке,
Да о рогах… да чтобы пожилось…
И я мечтаю… строю в небе замки…
И снится мне – я вышел подышать
На кухню – мясом жареным, блинами,
Ну, в общем – вкусным… Что перечислять?
А там она – грохочет чугунами –
Чего-то жарит, парит, ворожит…
Ах, вот бы мне попасть на этот ужин?
И разыгрался сразу аппетит…
А, может, ей голодный кто-то нужен?
Вдруг пропадает, ни за грош, добро,
И не с кем ей умять всё это «дело»?
Ах, как мне пахнет! Всё моё нутро
Она уже, как чайник, подогрела!
Хожу, свищу… и всё во мне кипит…
И вдруг она: «Да ты совсем горячий…
Ну, нагулял, мой милый, аппетит?»
И я проснулся… Что всё это значит?
Ну, да… проснулся… вот такой облом…
Во сне я въехал в дом многоэтажный…
Но мне в нём пахло… домом и теплом…
А остальное, в принципе – не важно…
И пусть я даже девушку узнал,
Приснилась Люда, Люда-киевлянка…
Я этот сон легко расшифровал,
Когда отметил вечер бурной пьянкой!
18 декабря 2010 г.
* * *
У меня – перерыв… и табличка – «закрыто» – на двери…
Не стучите, не бейтесь… закрыта на время душа!
Никого не люблю, никому почему-то не верю…
Не торгую душой… не рядите меня в торгаша!
Я сейчас в тупике… не сумел достучаться к девчонке –
Ей вчера позвонил, но отпела она налету:
«Я в печали… отстань…», - придавила меня, как мышонка –
Оказалось, что просто справляла поминки коту –
Оказалось, что – год, как не стало любимого Боси,
И в то время писала по случаю тёплый стишок.
Да, не каждый котяра мученье стихами выносит!
Видно, кот потому и загнулся, не выдержал шок.
Я растрогался так – зацепила кошачья кончина,
И закрылся в себе, телевизор от скуки включил,
И побрёл по каналам – люблю посмотреть про чужбину…
Про Россию – мне скучно, её я во всём изучил…
Но не смог отключиться, забыть о коте злополучном –
На одном из каналов услышал о том, что настал
Год кота у китайцев – ах, как же всё это созвучно…
Год Кота отмечаю… устал… бесконечно устал…
3 февраля 2011 г.
* * *
Сегодня стихов не будет –
Поэт засосал вина…
Ты – в Киев? Поведай Люде –
Она у меня одна…
Езжай, ну, езжай же с богом…
Привет от меня – жене…
Застрял ты, приятель, рогом
В семье, как топор в бревне…
Согласен – «такая встреча»…
«Не виделись столько лет»…
Явился ты, как предтеча,
И крестишь… Не надо! Нет!
Не хочется мне такого…
Мечтаю иначе жить…
Заеду, даю я слово…
Не надо меня грузить…
Да знаю про ваш Крещатик…
Каштаны ещё цветут?
Конечно же, я – флегматик…
С моё постарайся тут…
С моё порифмуй больное…
Зарой свой талант в земле…
Нашёл ты своё… родное…
Обласкан, живёшь в тепле…
А я бы хотел иначе –
Любимая мне нужна,
Но это скорей – как дача,
Как отдых, и как – страна…
Хочу возвращаться к милой,
Любить, на руках носить!
Но где отыскать мне силы
В согласии с нею жить?
Тем более, если это
Больная моя страна?
Простите за всё поэта!
Поэт засосал вина!
7 февраля 2012 г.
* * *
Поспела в саду винтарка,
И слышится писк цыплячий.
Селям мой тебе, татарка,
Ухмылистый и горячий.
Пробило меня на строки,
Спасибо тебе, чудная!
А это мои заскоки –
Ухмылка моя дурная.
Она ничего не значит,
Она ничего не стоит.
И вышел мне писк цыплячий
Куриною слепотою.
Я что-то опять профукал
За это больное лето,
Где снова судьба-гадюка
Травила во мне поэта.
Скажу я тебе, татарка,
С поэтом дружить непросто,
Влюбляться в него – насмарку,
Ищи, так сказать, по росту.
И Крым, у меня – российский,
И Чёрное море – наше.
И чхал я на все изыски,
И русские девки краше.
22 июля 2012 г.
* * *
У Насти турецкое имя –
Отныне она – Роксолана.
И первенец будет Селимом,
По воле отца Сулеймана.
И вера, отцовская вера –
Наказ и ученья Гаврилы –
В угоду заморским манерам,
Забыты, и стали не милы.
Интриги, дворцовые склоки,
Визири, старейшины рода,
Чужие смурные пророки
Лишили её кислорода –
Все мысли теперь о захвате
Турецкого трона и власти.
Не тянет в далёкий Рогатин,
К простому славянскому счастью.
Колдунья и политиканша,
Заварит в истории кашу.
Жестокой, коварной султаншей
Останется в памяти нашей.
У Насти турецкое имя –
Отныне она – Роксолана.
И стали такими чужими
Ей грустные песни Ивана…
24 июля 2012 г.
* * *
Старушки сердобольные
Умеют делать выводы…
Даю иудам вольную,
Прощаю казни иродам.
Сужденья губошлёпые
Свои – засуньте в задницу.
А душу я заштопаю
Уже под вечер в пятницу.
Стихов живою ниткою
Пойду сшивать на скорую –
Кудесницей улиткою
Латаю душу хворую.
О дружбе и предательстве
Стишок из сердца выудив…
Какие доказательства
У вас, чтоб делать выводы?
Что знаете вы, милые,
О Юрке Лопатееве?
И, дал же бог фамилию,
Про Настеньку Кощееву?
Теперь она нарядная
На праздник к нам притопала…
Да будь она неладная…
Уже душа заштопана.
27 июля 2012 г.
БАН
Кабинет автора Юрий Лопатеев http://www.stihi.in.ua/avtor.php?author=375
Ваша страница заблокирована администратором до 2038-01-19 05:14:07.
Причина блокировки: За провокативное и оскорбительное поведение на сайте
Вы не можете публиковать стихи, писать рецензии, отправлять личные сообщения
За что же на двадцать пять
Годочков меня забанила?
Не проще ль вышак впаять,
Без всякого колебания?
Как будто я доживу,
До милости вашей, барыня?
С щенком изменяла льву,
Ну, что ж… и живи с татарином.
Ведь ты Украины дочь –
Стань новою Роксоланою.
Я думаю, ты – не прочь…
Гоняешься за султанами?
Металась меж двух огней –
Не год, а четыре годика.
Решила, что он блатней –
Владелец «стихи-заводика» –
Состряпал портал в сети,
Сырой, никому неведомый.
Случилось же мне зайти
К нему со своими бедами… –
Травили кругом меня –
Искал для души отдушину.
А здесь же нашлась «родня» –
Встречала меня с радушием
Танюшка – дитя-дитём,
Но умная очень девочка.
Мы сутками с ней вдвоём
На сайте клевали семечки –
Собрали народ вокруг,
Давали советы «барину» –
Как нужно лечить «недуг»,
Как следует сайт «дожаривать».
Советам внимал «отец»,
Но вскоре зажрался, ссучился.
Народ повалил в «дворец»,
Видать, по веленью щучьему…
Явилась тогда и ты,
Прогнала Танюшку хитростью,
И влезла в мои мечты,
С невиданной мною прыткостью.
Не понял твоей игры –
Ты выбрала «лучших» в «камере»:
Поэта – звезду дыры,
И автора сайта – барина.
Звездила меж двух огней,
Не год, а намного длительней.
Водила за нос парней,
Пока не просёк я, мнительный,
Что крутишь ты, глупым, мной…
И прав оказался вскорости –
Ты стала его женой!
Тебе удалось, напористой!
Да ладно, не в этом суть,
Влечение – дело тонкое!
Давно не грущу ничуть,
Увлёкся другой девчонкою!
Хорошею ли, плохой?
За что-то люблю… и ладушки…
Так я «нахамил», бухой,
Тебе, сизокрылой павушке?
Эх, надо же, я не знал –
Какие мы, птичка, нежные?
Жаль, тот разговор «прибрал»
Твой барин, иль ты, прилежная.
Нельзя подтвердить теперь,
Умеете – расторопные…
За что ж вы народу дверь
К твореньям моим захлопнули?
Не стыдно тебе ничуть,
Поэта травить, писавшего
Тебе колдовскую муть,
Всю душу в тебя влагавшего?
Я понял, виной тому
Генетика ваших пращуров –
Не к русскому, своему,
Лепились ко всяким «ящерам» –
Ложилась страна под Крым,
Крутила хвостом с поляками.
Но гадит всю жизнь своим,
И травит своих собаками.
Ну, что же, давай, трави,
Раз только на то способная.
И, видно, в моей крови –
Пройти через место лобное…
28 января 2013 г.
|