Новое в русской поэзии

Юрий Лопатеев

Моя любовь сегодня — как мираж


 
 
Стихи



                  "Куда мне до неё? Она была в Париже…

                                      В. Высоцкий
 




* * *

Вы пришли со стихами про «светскую львицу»… -
Я так понял, что это творенье про вас?
Как же с вами приятно и сладко забыться –
Ваша юность – отрада для сердца и глаз!

Со стихами про «львицу», что прячет веснушки…
Так и вижу в ней вас… мне, признаться, смешно…
Где вы, Лиза, вчера «зажигали» с подружкой?
Отвечайте мне прямо – ходили в кино?

Нет, мне видятся клубы ночного Тольятти…
Сами хвалитесь шумом, стоящим в ушах –
Мол, стихи на ходу написали… и кстати,
Что за шум? Почему не на месте душа?

Ах, не врите мне только, что нет ухажёров…
Что ж за парни в Тольятти? Ослепли, больны?
Ваша «светская львица» – крутая сеньора,
Я так понял, ей многие просто скучны?

Что ж, поверю… мне это, ей богу, известно…
Верю, что ваша бабушка духом бодра…
От стихов мы ушли… вам теперь интересно –
Чем я жил в выходные? Что делал вчера?

Что мои выходные? Я в отпуске, Лиза,
Потому и завис, бестолково, в «сети»…
И от – отпуска, только остался огрызок…
И забавы, приятней, чем сеть, не найти…

Сочиняю стихи, что никто не читает,
Езжу в центр за вином, обожаю рулить…
И ещё, как дурак, безнадёжно мечтаю,
Что когда-нибудь, может, сподобится жить… 

Ой, забудьте стихи… не грузите стихами…
Бросьте, Лиза, мне нравится с вами болтать…
Я опять поддеваю: ну, как – с женихами,
Повезло? Не давали вчера поскучать?

Это я – не в обиду… Всему своё время…
Жизнь, у нас – лишь одна… не воротишь назад…
Я хотел бы вернуть, но уже я не в «теме»…
Так что, Лиза, танцуйте… а я только «за»! 

Ведь я сам – как медведь, закопался в берлогу…
Хоть, как бабушка ваша, люблю молодёжь,
Но уже начинаю брюзжать понемногу,
И меня на тусовках уже не найдёшь…

Ноют старые раны, дурные капризы 
Поселились навеки маразмом во мне.
Так что – жить нужно вовремя… правильно, Лиза,
Торопитесь, спешите, пока на «волне»…

Веселитесь, пока молода и прекрасна,
Женихи – не проблема, найдутся, придут…
Нам отмерено в жизни, предельно и ясно,
На веселье – каких-то «пятнадцать минут»…

23 декабря 2007 г.


* * *

Я в девчоночку влюбился,
Не в крутую, не в артистку,
Но я круто обломился –
Я влюбился в теннисистку.

Думал я: она — простая…
А она кружит по миру,
А она, как мяч, летает
За кордоны, на турниры.

На неё такие ставки,
У неё такая пресса.
Я с ней рядом, как козявка,
Та, что выползла из леса.

Мелкий-мелкий, недалёкий,
Я теряюсь в этом мире.
Мне она близка, как локоть,
Мне бы рот чуть-чуть пошире,

Я б достал губами локоть,
Я б загрыз его зубами.
Почему она далёко?
К ней тянусь, тянусь губами…

А она играет в теннис,
У неё сейчас подача,
Будь он проклят этот «Дэвис»…
Я сижу один и плачу –

С телевизором целуюсь –
В нём моя богиня скачет.
Я болею, я колдую,
Я молюсь на этот мячик.

Я не понял? Что такое?
Что случилось? Проиграла?
Как же так? Смотрю с тоскою,
А в душе всё оборвалось…

Почему она хромает?
Немцы празднуют победу…
Я игры не понимаю…
Вспомнил лишь Рейхстаг и деда…

Вспомнил всё… вскипела злоба…
Дайте, дайте мне гранату!
Я смотрел всё время в «оба»,
Я запомнил виноватых…

Ухватился за бутылку –
На гранату так похожа…
Под рукою — штопор, вилка,
Под рукою, даже, ножик… -

Был такой прекрасный ужин,
Всё испортили фашисты…
«Нам такой футбол не нужен» -
Это фраза теннисиста… -

Я припомнил эту фразу,
Как болельщик от футбола…
Как же я люблю заразу,
Ту, что кайф мне запорола!

Нет, я, в принципе, спокойный,
Но в душе так накипело…
А играла ведь достойно?
Проиграла… что ж поделать?

Все мы ходим под фортуной,
Все заложники удачи…
Я настрою завтра струны
И спою про этот мячик.

Я спою про этот теннис!
Я себя готовлю к войнам:
Мир поставлю на колени
Перед ней… она — достойна!

25 января 2008 г.


* * *

                                 «Влюбилась. До смерти. До беспамятства. Первый раз. 
До головокружения. Бабочки в животе шелестят….»

                            Елизавета
                  


Бабочки, бабочки, бабочки…
Бабы? Иль всё-таки бабочки?
Господи! Святый мой! Мамочки!
Милая, солнышко, лапочка!

Любишь? Не верю… всё — сказочки…
Всё сочиняешь, хорошая…
Выпустишь, выпустишь бабочек –
Станешь душе тяжкой ношею… -

Будет вся жизнь «стопудовою»,
Разною, только — не лёгкою…
Будешь: живая, здоровая…
Но и здоровые «охкают»…

«Ох»… и чего нам вздыхается?
Всё эти глупые бабочки… -
Век их недолог… и маяться,
Маяться вечно нам в рамочках…

В рамочках жизни отмерянной…
Фото любимое в рамочке –
Взгляд — восхищённый, уверенный… -
Всё, что осталось от бабочки…

5 февраля 2008 г.


* * *

Моя любовь сегодня — как мираж,
Оазис, средь пустыни аравийской…
Я загоняю свой УАЗ в гараж,
А в мыслях — пара строчек на английском… -

Пришло письмо с пометкою: «Дубай» —
Любовь моя всё колесит по свету,
И видит мир… Как я сейчас — сарай,
Корявый сад с тропинкой к туалету.

По ней иду, а можно не идти…
И не пойду, ходить я обленился…
Я только езжу… если — по пути,
Я к вам заеду… как я изменился!

Я от любви давно не жду чудес,
И отношусь к любви, как к увлеченью.
И мне не нужно царства и принцесс,
Мне жизнь нужна, свободное паденье!

Жаль, нет таких помешанных, как я… -
Вдвоём бы падать было интересней…
А я бы падал в дальние края,
А я бы — пел, и жил от песни к песне…

Любовь мою забросило в Дубай,
А завтра ей — в Ижевск, потом — в Тольятти…
Вот это жизнь! Любимая, давай!
Живи хоть ты! А мне мечтаний хватит…

28 февраля 2008 г.



* * *

Что-то ни слуху, ни духу от милой…
Как там она поживает сейчас?
Видимо, вовсе меня позабыла?
«Хватит…», - сказала со строгостью глаз…

Хватит… действительно, верное слово:
В доме — достаток… хватает — пожить…
Скоро отправится в Англию снова,
Чтобы в спецшколе язык подучить.

Завтра отпразднует свой день рожденья —
Разом задует семнадцать свечей,
Рядом усадит своё увлеченье —
Нового парня… а я всё — ничей…

Жалко себя мне? Ни капли не жалко…
Рад за неё я? Конечно же, рад!
Я соберу полевые фиалки… —
Эх, не пойдут ей они под наряд… —

Скромные слишком, неброского вида,
Что, понимаю, конечно, не «good».
Да, но она-то ведь их не увидит…
Что ж я срываю? Пускай же — растут…

В нынешней жизни, такой непохожей,
Все мы по-разному как-то живём…
Есть городские фиалки, быть может,
Где-то и лучше цветы мы найдём…

Что же тянуться всю жизнь за далёким?
Чем же мне — хуже, простые цветы?
Я заплету их в прощальные строки…
Что ж… помолчим… от такой красоты…

24 июня 2008 г.


* * *

                                 «Всё не так и всё не то…
                                   Когда твоя девушка больна.»

                                                                     В. Цой.
                                       

А я вчера совсем душой раскис…
Не выдержал, сходил – купил вина.
Во мне какой-то потерялся смысл… -
Сюжет по Цою – «Девушка больна»…

Да, всё по Цою… та же ерунда…
И лишь чуть-чуть чего-то своего.
Ты не больна… ты просто, как звезда,
Взлетела в небо, только и всего.

Тебя понёс по небу самолёт… -
Когда б ты знала – как я их боюсь…
Я сам летал, и мне пока везёт…
Возможно, я во всём такой же трус?

Я целый день смотрел на небеса,
И слушал передачи новостей.
Себя, конечно, накрутил я сам…
Всё – ты, с полётом, с Англией своей…

Ты улетела… ты теперь уж там…
Но я душой не перестал болеть.
Там – кавалеры… я им не чета…
Да и тебе назад ещё лететь…

4 августа 2008 г.


* * *

Мне Лизы в жизни не встречались,
Но верю в магию имён…
Мы, именами различаясь,
Звучим как ноты — все в свой тон…

Вчера читал плохую книгу,
О жизни разных маньяков,
О преступлениях, интригах,
Убийствах прошлых трёх веков.

Одна история запала,
Легла извилиною в мозг,
А мне извилин не хватало,
Как не хватало в детстве «розг»…

Меня жалели, мало били,
А надо было б дать шлепков,
К ударам плохо приучили —
Я весь открыт для маньяков,

Наивен и доверчив к людям,
А нам отпущено для всех
Ударов поровну, и будем
Мы получать их, как на грех,

Меня ребёнком мало били,
А лучше б – в детстве и слегка,
Ведь в детстве лупят нас не с силой,
И лупит лёгкая рука…

Ну, ладно, что-то я отвлёкся,
Вот так о маньяках читать,
Я с ними в книге пересёкся,
Затем, чтоб в жизни не встречать, —

Не рвём же мы грибы-поганки?
И я пишу весь этот бред
Про молодую англичанку,
По имени Элизабет.

Она, с глазами дикой лани
И юной свежестью лица,
На почве секса и желаний,
Убила маму и отца.

И по суду осталась чистой,
Суд ничего не доказал,
Всех поразил лишь взгляд лучистый
И мыслей ход, что мило врал. —

Она не видела, не знает,
Она невинная спала.
Она устала, так бывает,
И днём немножко прилегла.

Проснулась, ну, а тут — проклятье…
Да, правда, следователь гад,
Нашёл в печи остатки платья,
Её любимейший наряд.

Сожгла, сказала, ту одёжку,
Как непригодную, дела —
С утра в нём красила окошко
И платье краской залила.

Ни экспертизы вам в то время,
Ни объективного суда.
И отпустили, и со всеми
Жила бок о бок, без стыда.

Боюсь, что Лизы все с прикидом —
Для них святого просто нет.
Ах, может, я кого обидел?
Простите мне, ведь я поэт!

И я могу себе позволить
Пофантазировать слегка.
Когда в душе темно от боли,
Темно в моих черновиках.

25 октября 2008 г.
 


*   *   *

Мне третий день не спится по утрам –
Встаю чуть свет… гуляю по Самаре…
Самара – рана в сердце, старый шрам…
И всё – в себе… как в старом самоваре…

Горел, кипел, дарил горячий «чай» –
Едва не ссал любовными стихами…
Приехал я… любимая, встречай…
Бери меня со всеми потрохами… 

Покуда тёплый, в самый раз схватить…
Я очень долго сердцем остываю…
Я опустел… В меня сейчас бы влить
Живой воды… мне вся вода – «живая»!

Я не живу… я гибну без воды –
Мне не хватает свежих впечатлений.
И я приехал… я ищу следы,
Твои следы, в «твоей стране оленьей»…

Брожу по центру в ранние часы… –
На Ленинградской есть такие двери,
Где можно ждать… как ждут хозяев псы…
Ты каждый день там ходишь… я уверен…

Но я не жду…  я ничего не жду…
Снимаю фотки праздно, как зеваки…
Порой меня пугают на ходу
Самарские дворовые собаки.

Нигде таких больших дворовых псов
Я не встречал в количестве подобном –
Как много их… как много «адресов»,
Для снимков, я нарыл вполне «съедобных» –

Красивый город! Повезло тебе…
Есть города и в нашем захолустье!
Самара – город… даже на гербе
«Олений след» я заприметил с грустью…

На синем фоне – белая коза –
Немного странный герб, но подходящий…
Я рассмотрел… тебе б мои глаза…
Увидел след мне душу бередящий…

Моя блондинка, «белая коза»,
Тебя искал я в каждой встречной тёлке.
Я не люблю… я раны зализал…
И ты, в Самаре, как в стогу – иголка…

Храни свой город, милая, храни!
Блондинистый, старинный, разнопёрый!
Но, даже в нём, я клял свои бы дни,
Ругая власть, страну и, с ними – город…

А он – хорош! В нём столько красоты!
В нём есть костел, и даже – синагога…
Масонский храм… мечеть, для полноты…
В нём кирха есть… в нём очень много бога…

В нём есть отель старинный «Жигули»,
Где я живу… где очень вкусно кормят…
Хожу на Волгу плавать на мели…
Всё – хорошо… всё скоро будет в норме…

11 июля 2010 г.


 
 




Hosted by uCoz