Никто и не понял, что падаю я и сдыхаю
Стихи
* * *
Гляну на номер служебной машины своей –
Я, с этим номером – точно агент ноль ноль семь,
Точно Джеймс Бонд на задании… карты полей
Дали мне в руки… внедряюсь в одну из систем…
Призван распутаться в схеме дорог полевых –
Девять колхозов, под крышей московских ребят.
Всё в этом мире сегодня в руках «деловых»,
Скоро, как псы, за собою весь мир застолбят.
И у меня незавидная, в общем-то, роль –
Должен я выявить промахи в схеме работ,
Взять агрономов под жёсткий железный контроль,
И отправлять нерадивого на эшафот.
Кто я такой? Я не царь, а тем паче, не бог,
Сам был вчера агрономом таким же простым.
И москвичей ненавидел, терпеть их не мог,
Честно работал, но не был для них «золотым».
Не прогибался… в итоге – остался ни с чем…
Ну, а сегодня, по воле судьбы, я – «судья»…
Дали мне кличку ребята: агент ноль ноль семь…
«Нива» моя проплывает в полях, как ладья…
Белая «Нива», белеет как парус она,
Как тут не вспомнить известные с детства стихи?
Лермонтов Миша… поэту к лицу белизна…
Чистым уйти бы, не вляпаться в грязь и грехи…
Хочется бури, устал, бесконечно устал…
От одиночества, от незавидной судьбы…
Лезу всю жизнь на какой-то чужой пьедестал,
Словно опёнки, знакомые с детства, грибы.
Может, на пне им действительно, как на горе –
Чувствуют значимость, могут смотреть свысока.
Но, белый гриб – всем нутром говорит о добре,
И позначительней всех, он, в глазах грибника.
Нет средь них ложных, не травят, не губят людей…
Как же остаться мне белым, бороться с судьбой?
Я ведь, возможно, для многих, почти лиходей…
Глупости это… я всюду останусь собой…
26 апреля 2009 г.
* * *
Ах, как мне хотелось погладить зайчонка!
Я гладил и гладил его, как ребёнок…
Зайчонок сидел на коленях девчонки,
Пригревшись меж тёплых девичьих ручонок.
И руки мои всё тянулись к зайчишке…
Откуда во мне столько ласки к зайчатам?
Я звал его «сереньким», «зайкой», «трусишкой»,
Из песенок детства таская цитаты…
А заяц косился, следил за руками –
Казалось, в нём мысли рождались дурные… -
Мол, «знаю я вас… не считай – дураками…»
Я понял, откуда все зайцы косые…
Он что-то почувствовал гад этот серый,
Заметил своими косыми глазами…
И быстро меня записал в лицемеры…
И ёжиться стал под моими руками.
Ну, что тут поделать, когда даже зайка
Меня раскусил, проследил за руками?
Мне больше хотелось погладить хозяйку,
Девчонку… и что-то рождалось меж нами…
14 июля 2009 г.
* * *
Я одинокий, как и прежде…
Уже не так мне гложет душу
Моя последняя… Надежда,
Надюшка, Наденька, Надюша.
Живёт себе с гражданским мужем,
Грушеголовым и служивым.
Такой солдат России нужен…
С таким солдатом будем живы…
Он охранял мой сон всё лето…
А лето выдалось с дождями.
Коньяк, шашлык, вино, конфеты,
Дороги, парки с лебедями… -
Всё было будто не со мною.
Осталась куча фотографий…
От них уж веет стариною,
И стих мой в духе эпитафий…
Давай помянем это лето!
Оно ушло… всё, как и прежде…
Я отыскал в себе поэта,
Влезая в тёплые одежды…
1 сентября 2009 г.
* * *
Сколько было надежд… сколько было романов… -
Что ни новый твой парень, то – Ромка, как вижу…
Я смотрю на всё это подобно барану…
Ты мне кажешься просто обычною рыжей…
Что находят в тебе эти разные Ромки?
Может быть, я чего-нибудь просто не знаю?
Хоть убей, но не вижу в тебе «Незнакомки»…
Ты немножечко «с дурью»… и очень смешная…
Ты, наверно – «романтик»? Читаешь романы,
Обожаешь ромашки… Всё ищешь Ромео?
Все «Ромео» сегодня ушли в «партизаны»…
И воюют с врагами теперь как умеют…
Я взрываю мосты, я под Ромку копаю…
Ты меня упрекаешь подружкою Надей…
Сколько было надежд… да ты просто слепая…
Не дури… представляй партизана к награде…
18 сентября 2009 г.
* * *
Я с Владимиром Путиным в чём-то по жизни похож… -
Вот и он не достоин езды на хорошей машине.
Наши «Нивы», как сёстры, как пара дешёвых галош,
Но садимся мы в них, потому как, наверно – мужчины…
Пострадать, потерпеть, поддержать наш российский завод,
Сам господь нам велел… знать, и он разъезжает на «Ниве»…
И когда в непогоду грозою трясёт небосвод,
Узнаю громыхание… что-то родное в мотиве…
И моя машинёнка грохочет вот так же, с нова…
Вот и с богом я схож… как товарищ и брат по несчастью…
Но ему там комфортней… никто не отнимет права…
И никто не навяжет дурного примером и властью…
У меня с тормозами, похоже, уже не лады –
Торможу, как обычно, а слышится скрежет металла…
Видно, стёрлись колодки… всё это от нервной езды…
Дураки и дороги… – ах, как же всё это достало…
Всё достало, ребята… но выход, конечно же, есть –
Заработать… уехать… купить дорогую машину…
Как же будет приятно мне в кресло её пересесть!
А пока, всё – на «Ниве»… что, в принципе – честно, по чину…
20 сентября 2009 г.
* * *
Меня упорно втягивают в «секту»,
«Старообрядцы», бабушка и мать…
Пока что мне хватает интеллекта
Всерьёз призывы их не принимать.
И в этой «секте» все мои соседи,
Друг перед другом, явно напоказ,
Как муравьи снуют… и, как медведи,
Сосут зимою лапу всякий раз…
Но вот зима холодная проходит,
И все, от спячки зимней отойдя,
Вершат обряд привычный год от года,
Во славу неба, быта и вождя…
Не научились жить мы по-другому,
От места жизни, вечной нищеты,
Мы так и лезем в шкуру агронома,
И надрываем наши животы…
На огороде, будь он трижды проклят,
Теряем силы, жизнь пустив в расход.
Я вдаль смотрю, и вижу без бинокля,
Меня зароют в этот огород!
Ведь я молитвам всё-таки внимаю,
Два раза в год, весной и в сентябре…
Я справедливость жизни принимаю,
На огороде, сидя на ведре…
20 сентября 2009 г.
* * *
Не хватает девушке цветов,
Не хватает девушке букетов…
Наша жизнь такое спортлото… –
Не везёт, не выпало, не светит…
А подруг – любовники, мужья
Задарили, кажется, цветами…
Ну, а тут – работа и семья… -
Хоть, и – жизнь, но – общими чертами…
Всё – не то, не то, не то, не то…
Не хватает ярких впечатлений,
Не хватает девушке цветов…
Ну, хотя бы веточку сирени
Подарил бы кто-нибудь уже.
Разве ж это жизнь, без впечатлений?
Спортлото… и в каждом тираже
Всё не так, не то, без совпадений…
Что тут делать? К чёрту мужиков… –
Сколько можно ждать и верить в чудо?
Из любых дорожных тупиков
Выход есть, коль применить рассудок…
Ну, не дарят девушке цветов –
Тоже мне проблема? И сегодня
У неё тех розовых кустов
На участке, сколь душе угодно –
Развела, хорошая, цветы,
Расцвела, красивая, с цветами.
Все её девичества мечты,
Кажется, остались лишь мечтами…
Но – цветы, цветы, цветы, цветы,
Украшают жизнь её простую!
А – мечты? Да сбудутся мечты!
Не конец… поставим запятую…
23 сентября 2009 г.
* * *
Люблю провинциальные базары,
Когда в районный центр, субботним днём,
Стекается народец – по «бульвару»
Пройтись, да щегольнуть житьём-бытьём… -
А где ещё покажешься в обновках?
Куда пойти? Да только на базар…
Всевозростная местная тусовка,
Из года в год – один репертуар…
Да, так и есть… в своём репертуаре
Живёт народ, страдая и любя…
И я люблю субботние базары –
Я в них увидел шоу для себя:
Сижу себе, как в лоджии, в машине,
Рассматривая пёструю толпу,
Как будто хищник, в солнечной долине,
Взираю на звериную тропу,
Сижу в засаде, жертву выбираю…
Прищурен глаз, и замерла душа…
Ты зря мой взгляд поймала, молодая:
Я вдруг увидел – как ты хороша…
И мне осталось только изловчиться,
И сделать шаг, иль, может быть, прыжок.
Но ты не жертва, ты, по крови, львица,
А я не лев, я – одинокий волк.
Я нынче – сыт, урвав свою добычу
В родном лесу, у мира на краю…
Мне этот мир сегодня симпатичен,
Осталось спеть, и я сейчас спою!
Как в том мультфильме… впрочем, это шутка…
Не буду петь… не бойся… всё путём…
Ещё хватает ясности рассудка…
Я взвою после, в логове своём…
Ну, а сейчас я увлечён «тропою»,
Я узнаю знакомых и друзей,
Я прихожу сюда, как к водопою,
И жадно пью с лица… черты людей.
Как интересно… как все постарели…
Какие дети выросли… растут…
Боюсь, что мне не хватит акварели
Всё расписать, вместить в один этюд…
Но, насмотревшись, вскоре уезжаю,
Купив бутылку белого вина.
Всё это – жизнь, но мне она – чужая…
Такая жизнь мне просто не нужна!
28 сентября 2009 г.
* * *
Есть мнение, ты замуж собралась?
Ты знаешь, как в дешёвом водевиле…
Алло... алло! Прости, плохая связь…
Чего молчишь? Ну, вот… поговорили…
Я сам с собой тогда поговорю,
Не привыкать… моя же хата с краю…
И мне по силам, словно вратарю,
«Ловить мячи», хоть больше не играю…
Сижу «в запасе» с лета я уже,
Я – запасной? А ты, наверно, тренер?
Так мне к тебе, теперь, как к госпоже,
Никак нельзя с намёком и «по фене»?
А то совсем от «поля» отлучишь,
Лишишь любви… и поминай, как звали…
И что тогда мне делать? Хоть …кричи.
Пускай – в «запасе»… Главное – «медали»…
Прижму «медаль» заветную к груди,
Скажу: ты знаешь, всё не так уж плохо…
Согласен я… иди себе… иди…
Да хоть в Царицы при Царе-горохе…
14 октября 2009 г.
* * *
Двадцать лет простояла антенна,
С той поры, как мы въехали в дом.
Потихоньку, «сходила со сцены»,
А сегодня сошла целиком.
Разобрал я её, раскурочил,
Повалил, как стальную сосну,
Что скрипела в морозные ночи –
Ветер трогал её, как струну.
И стонала она и гудела
Под окном у меня двадцать лет.
Целый год простояла без «дела»,
Как ненужный в быту раритет.
То «тарелки» пришли ей на смену,
То, каким-то «крылом» Интернет…
А совсем перерезал ей вены
Цифрового вещанья «пакет».
Для неё не осталось каналов,
Два последних каких-то… и то –
С каждым годом она принимала
Всё слабей, превращаясь в ничто…
Помню, в детстве, вполне нам хватало
Двух каналов, других и не знал:
«Украина» и «Первый»… бывало,
К ним «Второй» добавлялся канал…
Так, с экрана, и выучил «мову» -
Понимаю, могу говорить…
А сегодня, как первооснову,
Перерезал незримую нить.
Повалил наконец-то антенну,
Наводила лишь тень на плетень…
И не слышу «новин» «суверенних»,
Не «прогонят» мне всякую хрень…
По заказу из Белого Дома,
Так и сыплется правда «своя»…
И уже – воплощенье Содома
Для кого-то Россия моя.
Я, надеюсь, народ не обманешь,
Не разрушишь идей вековых.
И у нас та же хрень на экране…
В ожиданьи своих чаевых
Прогибается хлюпик ведущий,
Перед западом гнётся страна.
Что же нас ожидает в грядущем?
Как же Правда сегодня нужна!
Для чего же свалил я антенну?
Пусть была бы она, как «весы»…
Новостям бы скорее знал цену,
Да стояла б уже для красы?
Ведь история всё же? А впрочем,
Разве я не наследник страны?
Всё сумели у нас раскурочить,
Чтобы строить потом «гальюны»…
Вот и я распилил на «болгарке»
От антенны трубу на столбы.
Стал врагом я соседской овчарке,
Что стоит на охране избы:
Что не сделаю я – замечает,
Чуть шагну на неё, тут же – в лай.
Всё углы, всё углы помечает –
Даже мой «застолбила» сарай… –
Он стеною как раз – часть забора,
Ну, да ладно… всё это – пустяк…
Мне плевать, я не вижу сыр-бора…
Я ведь – курский… Хрущёву земляк…
Значит, есть что-то блядское в генах –
Прародители… Кузькина мать…
Для меня, что – сарай, что – антенна,
Да хоть – Крым… мне на всё наплевать!
Двадцать лет простояла антенна…
Как стальной, в плане общества, член.
А теперь по частям «суверенным»
Развалилась на кучу «антенн». –
Есть столбы у меня для ограды,
И другого не знаю пути…
Просто всюду мне видятся гады,
Как собака… Собака, прости!
И решил я забор перестроить –
Сделать выше… достало меня
Это гавканье… Сколько «героев»
Так же «лает», цепями звеня…
17 октября 2009 г.
* * *
Виолетте Желанной
Я попался на взмах ресниц –
Прямо в сердце ударил взгляд!
Магдалина… глаза блудниц…
Этим взглядом боготворят!
Поначудилось мне всего…
Мысли крутятся – ча-ча-ча…
Я попался на колдовство,
На бретельку с её плеча.
Начинает меня дразнить:
Зацепила и повела…
Натянулась струною нить,
Закрутилась в душе юла!
Платье красное, словно мак:
В нём – и трепетна, и легка.
Натравила «моих собак»,
Разбудила во мне быка…
Отстранилась совсем чуть-чуть…
И, покусывая губу,
Размышляла… – вздымалась грудь…
И решила мою судьбу…
20 октября 2009 г.
* * *
Виолетте Желанной
Кастаньеты звучат не в такт,
Хмурый вечер черней вдовы.
Что-то, явно, со мной не так…
Я как всадник без головы. –
Потерял я её вчера:
Я увлёкся, и сам не рад…
Ох, не жди, золотой, добра…
У «Кармен» непокорный взгляд…
Укрощает любых быков…
Уготован и мне кинжал…
Будто рвут меня сто волков,
Жалят сразу десятки жал…
Кто же розу вот так берёт –
Грубой силой? «А ну, без рук!» -
Будто грудью упал на дзот,
Угодил под её каблук:
«Поумерьте свой бравый пыл», -
Мне швырнула она в лицо…
И вонзила в меня шипы,
Напоила меня свинцом. –
И наткнувшись на два ножа –
Непокорный и гордый взгляд,
Я объятья свои разжал…
А глаза всё во мне глядят…
25 октября 2009 г.
* * *
«…я умею падать грациозно…»
Анна Смолякова
Никто и не понял, что падаю я, и сдыхаю,
Никто не заметил, что умер уже я давно…
Я даже сумел обмануть своего вертухая –
Мой ангел-хранитель повёлся, как зритель в кино.
Кого он хранит? Неужели, то мерзкое тело,
Что прячется в масках рубахи, носков и штанов?
Душа улыбалась, душа уходить не хотела,
Хотела дождаться какой-то «раздачи слонов»…
Но, видно, игра, для души, до того надоела,
Что сил не хватило смотреть на неё до конца –
Уснула душа… и во сне, как ребёнок, сопела…
Умею сдыхать, не теряя души и лица…
Но кто я тогда? От кого я сейчас рассуждаю?
Я просто послание людям… письмо в никуда…
Нажали на «play»… запустили к себе попугая…
Красиво сдыхаю… не сдохну для вас никогда!
24 октября 2009 г.
* * *
Людмиле Корнеевой
Я лишь и помню: сделал ход конём…
Как тут же пал, сражённый «женским матом»…
Здесь мат словесный вовсе ни причём…
И я не падал… сдался ей, ребята…
Я проиграл… она меня сильней!
Я в честь неё и мат придумал даже!
Теперь сижу и думаю о ней…
На фоне «мата»… в странном антураже…
Я онемел… не открываю рта…
Не передать мне «женский мат» словами.
Здесь надо видеть… надо знать места!
Уметь ходить ладьями и слонами…
Она и вас отделает на раз…
Одной ферзёй, одною королевой…
И мой король не поднимает глаз…
Здесь в пору крикнуть: «А король-то – «левый»!
Сказать бы: силы были не равны…
Не знаю, чем и оправдать беднягу…
Прости, король. Здесь нет твоей вины…
Здесь просто я обделался, деляга…
Ну, что ж… сейчас теснят меня во всём…
Наверно, зря я белыми играю?
Меняю цвет… вдруг с чёрным королём
Мне повезёт? И вырулит кривая…
2 ноября 2009 г.
* * *
Виолетте Желанной
Я потерял – и страх, и осторожность…
Порезался, и даже стало больно.
Но кончен «бой»… её кинжалы в ножнах –
Она решила, что с меня довольно…
И эти ножны выглядят тупыми,
Не разглядеть в них остроту кинжалов,
Что миг назад казались боевыми,
От них и сердце у меня дрожало!
Ох, как всё было… как она смотрела…
Искрился взгляд… меж нас возникла схватка…
Ножи сверкали, и летели стрелы…
Она была мне – тёмною лошадкой…
Она подруг случайно обскакала,
Ворвалась в жизнь мою такой желанной!
Моя душа светилась в полнакала,
Без подзарядки, жизнь была туманной…
Чуть не погас… но искра проскочила –
Я ощутил такую силу тока!
Её глаза – плескались, как чернила!
Я в них тонул, меня несло потоком…
Швыряло… било… я цеплялся взглядом
За декольте… утопленник несчастный,
Кричал: «Не сдамся… нет… до шоколада
Собью чернила в горечь сладкой страсти…»
Да, как мышонок, в молоке тонувший,
Ногами взбивший молоко до масла,
Я, своего сполна уже хлебнувший,
Твердил: «Не дам, чтоб жизнь моя погасла!»
Случилось всё… «всё было в шоколаде»!
Что будет дальше? Золотые слитки?
Она ушла… моя щека в помаде…
В моей руке какая-то визитка…
Но для чего? Сходить? Всё как-то странно…
Куда девалась острота момента?
Остались шрамы… зарастают раны…
И появился взгляд интеллигента…
10 ноября 2009 г.
* * *
Пусть крестили тебя предтечи,
Пусть язычница ты в былом.
Всё, что было до нашей встречи,
Я прощу за один псалом.
Я способен забыть о многом…
Не забуду и не прощу,
Коль узнаю, что ищешь бога,
В том, кто – брат моему прыщу…
Ищешь бога в каком-то сраме,
Превозносишь над духом – плоть.
В это время, в забытом храме
Одинокий скорбит господь.
Даже если ты блудной дочкой,
Снова ступишь на мой порог,
Обещая, что ставишь точку…
Поступлю я, как добрый бог…
Безгранично моё терпенье…
Но, как прежде – не полюблю!
Ты останешься во служенье…
И увидишь, как я терплю.
19 ноября 2009 г.
* * *
Я себя ощущаю каким-то заштатным поэтом,
Всё себе доказавшим в масштабах родного села.
Я, конечно же – лучший, по всем небогатым приметам,
Если верить подружке… и думаю, что – не врала…
Просто с чем же ей сравнивать? Разве, со школьной программой?
Ну, тогда, безусловно, гордиться собою могу.
Видно, плохо училась моя распрекрасная дама…
Но должна же она соответствовать мне, сапогу?
Я, наверно, похож на футбольную нашу команду –
В уходящем сезоне наш курский блеснул «Авангард»,
Одолел второсортных таких же обосранных грандов,
Вышел в первую лигу, надеется снова на фарт.
Наклепают ему, и откинут назад, с «пьедестала»?
Ну, а, может, и в высшую лигу пройдёт на волне?
Нужно очень хотеть и играть, до конца, до финала –
Только так побеждают в, казалось, решённой войне.
Я – похож, да и только… но этого всё-таки мало –
Походить на кого-то, считаю – плохою игрой.
Как бы злая судьба не хитрила со мной, не играла… –
Я намного сильнее… всегда оставался собой.
10 декабря 2009 г.
* * *
В ноябре состоялась моя «новогодняя ёлка»,
И другой не предвидится… лучше не будет уже…
Я вернулся в Россию, в привычную серость посёлка,
Разминувшись с Европой на небе, в крутом вираже…
Мы ушли в облака… утонули в пуху иллюзорном…
Мы нырнули во времени… выплыли в прошлом своём…
Я по небу прошёл в состоянии прединфузорном,
Даже следа простейшего не оставляя на нём…
Я очнулся в Москве, с чемоданом, в метро, под землёю,
С неподдельным желанием сбросить тяжёлый багаж.
Эскалатор… движение… поезд, и встреча с роднёю…
Чемодан в этот миг – как из сказки живой персонаж…
Взгляды все обратились к нему, в ожидании чуда,
Я неспешно разделал огромное брюхо его –
Вот вам – «красная шапочка», вот вам – «горшочек»… Не буду,
Не хочу даже спорить, кончается здесь волшебство…
Отыскал в чемодане и ёлочных пару игрушек –
Ну, а это на память о сказке, у них торжества
Полным ходом идут… и во время одной из пирушек,
Я их спёр, как сорока, отчаянно, из озорства.
Все гуляли и пили… кому до меня было дело?
Ночь, центральная площадь и предновогодний базар…
Я смотрел одиноко, торжественно и обалдело
На чужое веселье, вдыхая чужой перегар…
Я поднялся на мостик, украшенный ветками ёлок,
В разноцветных игрушках, простой деревянный мосток,
Наблюдал за гуляньем… но визгом заморских «кошёлок»,
Пьяных тёток, был «сброшен», ударен пронзительно в бок…
Не терплю дискомфорт… ненавижу визгливых и шумных,
И, скорее, со зла – на «кошёлок»… родную страну,
Где всё время мне скучно, угрюмо, тоскливо и сумно,
Потянулся к игрушкам, схватил «золотую луну»…
Поступил, как пацан… округлил, оттопырил карманы…
И, счастливый, ушёл, унося чудеса в решете…
Я вернулся в Россию с тяжёлым большим чемоданом…
Ничего не привёз… всё оставил на той высоте…
11 декабря 2009 г.
* * *
Мне Святой Миколаш повстречался недавно со свитой -
Презабавная троица: ангел, чертёнок и он…
…На потом оставляя в отеле абсент недопитый,
Я шагнул прямо в ночь, легкокрылым… ну, как – махаон…
Развевалось пальто, и как будто с цветка на цветочек,
Я порхал по ступенькам, с автобуса мчался в метро.
У меня за душою полно многоточий и точек,
И они шевелились, и мне щекотали нутро…
Я в душе разговаривал с ними, и корчил им рожи,
В этом даже увлёкся – присев по пути на скамью,
На пустой остановке, и панику вызвал в прохожей –
Увидала случайно гримасу дурную мою.
Ускакала дурёха, зацокала вдаль каблучками,
Озадачив слегка, рассмешила хмельного меня.
Если б знала она, я вращаюсь всю жизнь с дураками,
Заразился от них, нахватался дурного огня.
Я старался для них, я хотел рассказать им о Праге,
Об увиденном мною, на гоблинском их языке.
Засмотрелся на город, забылся в немом полушаге,
И забыл о приличиях, как о таком пустяке…
Ну, а как не забыться? Над Прагой огни фейерверков
Разноцветным дождём поливали ночной небосклон.
Подлетая со свистом, как чёртики из табакерки,
Обступали… казалось, что «имя всем им – легион»…
Это всё не кончалось… и вдруг из нутра перехода,
Вышли странные трое… прошли, не заметив меня…
Я смотрел им во след, избавляясь от маски урода…
Мне хотелось за ними… идти справедливость чиня…
Это было – явление… всё – неспроста, мне казалось…
Но подъехал автобус, и выдохнул он из дверей,
Точно рейсом из сказки, и тут лишь поверить осталось:
Целый «взвод» ангелочков, святых, и косматых чертей…
Видно, чехи гуляли… попал я на праздник случайно…
Рождество «на носу»… и Земля расцвела от чудес…
И Господь приоткрыл мне какую-то светлую тайну…
Так и кажется мне – я недавно спустился с небес…
12 декабря 2009 г.
* * *
Не люблю горлопанов, что сделали всех нас глухими…
Заглушили, убили знакомые мне голоса.
Я оглох в тишине, онемел без общения с ними,
Самому, хоть – кричи… сотрясай пустотой небеса…
И теперь лишь в себе остаётся отыскивать звуки,
Уповать, как Бетховен, на память и внутренний слух.
Мы не только – глухие… мне кажется, мы – близоруки…
Мы не чувствуем запахи… всё «переносим на дух»…
Мы не знаем – чем пахнет сегодня вся наша свобода,
Я её так и вовсе – не вижу, найти не могу.
Поднимете мне веки, пришлите ко мне кукловода,
Отвезите на бал, подведите меня к пирогу…
Я живу вне времён, я от времени напрочь оторван,
Ничего не меняется в мире давно для меня.
Отстранила меня, отдалила какая-то прорва,
Повязала мне ноги, разрывом, вся наша мотня.
Я идти не могу… мне, хотя бы какие – штанишки…
Где же добрая фея, ведь скоро закончится бал?
Облачите меня в золочёную толстую книжку,
Расступиться заставьте плевавших в меня вышибал.
Я завёл огород, я его гарбузами засеял,
Просто так, для души… не держу ни гусей, ни свиней.
Пропадает добро… догнивает… а добрая фея,
Угорает от слова «гарбуз», и «не ловит мышей»…
Я кота заведу… ожидания мне надоели…
Я знакомым девчонкам, в подарок, раздам гарбузы –
Может, им пригодятся… отыщут свои параллели…
А теперь хоть креститесь… в душе состоянье грозы…
17 декабря 2009 г.
* * *
На дворе такая стужа –
Минус двадцать, воет ветер…
Околев, застыла лужа
На пороге в туалете…
Так и кажется – поедешь,
Мордой – в срам, сойдёшь с орбиты…
За таким вот полубредом,
Неустроенностью быта,
Вспоминаю о хорошем –
Где-то там… за снегопадом…
Так же снегом припорошен,
Терем есть моей отрады…
Замело к нему дорожку,
Никому не стало ходу…
Я приду к ней понарошку,
Поболтаем про погоду.
Прокричит призывно аська:
«Ай, ну, где ты снова бродишь?»
Сочиню ей тут же сказку,
Что гулял я на природе…
На катке катался в парке,
Так мне весело скользилось…
Словно мёртвому припарки,
На меня ей тратить силы…
Но – не парюсь, уступаю,
Обижаюсь, строю рожи…
Повезло мне шалопаю,
Что мы с нею так похожи…
Ничего, что – не знакомы,
Мне ведь много и не надо…
Мёрзнут в зиму агрономы,
И теплу любому рады.
Без работы – раскисаю…
Отдохнуть бы? Не умею…
Наведу покрепче «чаю»,
Приложусь опять к хорею…
У неё там – День Рожденья…
Вот бы мне её за уши
Потаскать… но к сожаленью
Лишь могу какой-то чуши
Наплести, в стишки играя…
Как ещё назвать всё это?
Вскрыться – правда самурая…
А какой же долг поэта?
18 декабря 2009 г.
* * *(Акростих)
Ещё один возник указ,
Щадящий нас, тупых баранов.
Ё… вашу мать! В который раз
Они срывают нам стоп-краны…
Дошли до праздников сейчас –
И запретили фейерверки…
Нельзя нормально жить у нас –
В ходу – свободы-маломерки…
Одежда эта не для всех –
Залезть не просто в те свободы…
Нашили нам… - и смех и грех…
И не сносить теперь за годы…
Куда мы катимся, народ?
Уже давно хожу в обносках… –
Комичный близится исход…
А власть всё шьёт на «недоносков»…
Законы наши так смешны –
От них нормальные страдают…
Хочу уехать из страны…
И я устал играть в джедая…
Да будет свет, да сгинет тьма!
Ох, и достали недоноски!
Средь них, мне – горе от ума…
Так, будто всюду отморозки…
А ведь – огромная страна,
Легко должно у нас дышаться…
И вся рассчитана она –
На то, чтоб жить и не мешаться.
Её осмыслить и поднять
Дано лишь мудрым и великим.
Ох, рассуждаю я опять…
Не надо… все мы – многолики…
Опять лишают нас свобод –
Салют равняется крамоле…
Куплю петард под новый год,
И надо с ними ехать в поле.
23 декабря 2009 г.
* * *
Я устал от иллюзий, «сети» и назойливых асек,
Лишь мобильник ещё отпускать не желает рука.
Словно вижу икону в бесчувственном иконостасе,
Что способна на чудо… и жду одного лишь звонка…
Исцеления жду и каких-то реальных решений,
Приглашения к жизни, и ставок лихих на меня.
Я хочу быть с людьми, я сторонник живых отношений,
Я согласен тянуть… я – испытанный в роли коня.
У меня – номера… у меня – телефонная книга,
Комбинации цифр, образующих мне голоса.
Всё не то… не сложилось… и даже не видится сдвига…
Но я жду и надеюсь… и верить хочу в чудеса…
Я боюсь пропустить, посчитать почему-то случайным,
Тот единственно-верный и очень желанный звонок.
Для чего я живу? И уже никакая не тайна –
Я так много хочу… и поэтому я одинок…
25 декабря 2009 г.
* * *
Я – как Дмитрий Медведев, уже не бросаюсь словами,
У меня, что ни слово – весомо, «отлито в граните»!
Я, как он, обладаю такими же точно правами,
И могу обломать, и на место поставить открыто.
Обсуждая итоги, проблемы прошедшего года,
Я хотел бы отметить – сегодня лишь я, средь поэтов,
Как и он, всей душой, откликаюсь на беды народа,
Мы вполне бы могли выступать интересным дуэтом.
Жаль, что занято место, и Путин пока что при деле,
Но наступит момент, и меня пригласят к президенту.
Почему-то уверен, ещё не пройдёт и недели,
Как заметят меня, и запишут хотя бы в агенты.
Неужели не нужен им свой баснописец в народе?
Я могу прославлять, я наследник советских поэтов!
Я сложу о Великой России, о нашей Свободе!
И о том, как сломали во всём перекосы Советов!
Это даже не плохо, что я – безработный полгода,
Я могу приступить хоть сегодня к нелёгкой работе…
Я хотел бы, хоть что-нибудь, сделать сейчас для народа!
На словах же, как видите, всё у меня в позолоте!
25 декабря 2009 г.
* * *
Недавно я на ферму заезжал,
Колхозную, последнюю в районе.
При мне, в грязи зарылся самосвал,
Привёзший жом, на корм быкам в загоне.
На помощь прибыл трактор «Белорус»,
И он помог увязнувшей машине.
Всё это мне напомнило «Союз» –
Ушедший, но волнующий поныне…
Я наблюдал, ловил отборный мат,
Сквозь рёв быков, и разговор моторов,
И вёл себя как строгий дипломат,
Направленный в колхоз, для разговора…
А, правда, ведь – заехал поболтать
С приятелем своим, ветеринаром…
Когда-то, в школе, он любил писать
Фантастику… и, видимо, не даром…
Фантастика – что люди так живут,
В грязи, в дерьме… от дойки и до дойки…
Напоминает чем-то рабский труд…
Бомжам, и то – комфортней, на помойке…
Давно в «иной реальности» мой друг,
Мы, после школы, виделись не часто.
И он – примерный семьянин, супруг,
А я… а мне особо нечем хвастать…
Я расспросил у скотника о нём –
«Да здесь они…, - в ответ услышал фразу, -
Пройдёшь коровник… там они с конём
Сейчас воюют… ты увидишь сразу…
Там – зоотехник, там же и ветврач…
Иди через коровник, тут почище…»
И я пошёл, ступая, как циркач,
Под куполом… скривившись от вонищи…
И не успел пройти и двух шагов,
Как тут же замычали все коровы.
И я «услышал», кажется, коров,
Мне стало ясно – как им всем херово…
Коровы мне мычали о своём
Житье-бытье – навозном транспортёре,
Что неисправен и забит дерьмом…
Пустых кормушках… и о прочем горе…
Я видел их печальные глаза,
И вспоминал о чём-то, о коровьем…
И я решил бурёнкам рассказать
Об Индии, теряя хладнокровье.
Я шёл и что-то тихо говорил,
Про Веды, про Священную Корову…
И я в их душах что-то заронил,
Как Махарши, когда-то, добрым словом…
Они притихли, слушали меня,
Казалось мне, я был для них пророком.
Сумел добавить в их глазах огня,
Внушить им веру, мысли о высоком…
Я покидал коровник, как Христос –
Пришёл… поведал… и ушёл – в иное,
Слезая с темы, и уже всерьёз
Не принимая жизни за спиною…
Я вышел к людям, словно «вышел в свет»,
Вдохнул уже другого кислорода.
Во мне всего лишь говорил поэт,
Его сменил детина из народа…
И в этом плане, я такой, как все,
Ничем не лучше ветврача колхоза…
Его увидел я во всей красе –
Мой друг, при мне, забил тяжеловоза…
Забил коня, красивого коня,
Гнедого, не какую-нибудь клячу,
А молодого, чуть ли не казня,
За то, что конь не стал, как все ишачить…
В тот день сдавали, резали коров,
Ушёл и конь на колбасу и мясо…
Коня учить бы с малых лет, с азов,
Глядишь, и даже, вырастишь Пегаса…
Мы поболтали с другом кой о чём,
«Забили стрелку», с пивом, шашлыками…
Друг – мяса дал… зажарим и попьём…
Коровы… кони… будем мужиками…
Кого жалеть? О чём скорбеть всерьёз?
Все будем там… не обмануть природу…
Мне жаль деревни, фермы и колхоз,
Но я желаю лучшего народу!
6 января 2010 г.
РЕПЬЯХИ
А у нас, на клумбах «сельсовета»,
И цветы растут, и лопухи…
Я сорвал ромашку для букета,
А в меня вцепились репьяхи…
Я уже давно забыл тот вечер,
Брёл по свету, думал о своём.
И ничто не тяготило плечи,
Хоть и шёл обвешанный репьём.
Мы, порой, репьёв не замечаем
На себе, и выглядим смешно.
А репей гордился «урожаем» -
Думал, что поймал меня давно.
Ведь, прослыв царём над сорняками,
Он мне мстил за то, что я не рву
Лопухи, не признаю цветами,
Как любую сорную траву.
Для меня, полно цветов на свете…
В общем, обобрал я репьяхи,
Со словами: «Нацеплял я где-то…
Сколько ж в мире всякой чепухи?»
8 января 2010 г.
* * *
Я, в глубине души, из оптимистов…
Хочу гордиться собственной страной. –
Люблю болеть за наших фигуристов…
Люблю тебя… и ты была со мной…
Моя душа хоть чем-нибудь согрета,
Не сдамся я, без боя, январю…
Сегодня, с грустью, вспоминаю лето,
Фигурное катание смотрю.
Европа, Таллинн, парное катанье,
Последний день, волнительный финал…
Июль, Россия, тайное свиданье…
Нас твой мобильник сильно доставал. –
Объевшись, видно, скучною работой,
Твой муж весь день звонил тебе домой –
Хотел борща и удивлял заботой…
А ты врала… а ты была со мной…
В краю берёз, на тонком покрывале,
Лежали мы и ели виноград.
И мы друг другу даже не скрывали,
Что наше лето не вернуть назад.
Да, всё прошло… вгрызаюсь в телевизор…
Смотрю… смотрю… какой-то дебилизм –
Оценки ставят, лепят жалкий мизер
За технику, потом – за артистизм…
Судейство нынче, кажется, в ударе –
Засудят всё… на это – мастера…
И что они поставят нашей паре?
А впрочем, это только мишура…
Оценки, балы, рейтинги, медали –
Всё это – чушь… и просто, лично мне,
Приятно видеть – как мы побеждаем,
Живя в какой-то сумрачной стране…
26 января 2010 г.
* * *
(в рамках «Дня Защитника Отечества»)
Мой дедушка прошёл войну,
Колхозом правил в лихолетье.
Он защитил свою страну…
А умер вдруг под «двадцать третье»…
В том злополучном феврале
Земля промёрзла до предела…
И стыли люди на Земле…
Как быстро время пролетело…
Четыре года, как уже
Дед не живёт на свете с нами.
Он где-то там… он – в блиндаже…
Он – на войне… он – с мужиками…
Он защищает Сталинград,
Горит под Курскою Дугою,
Берёт Берлин… простой сержант,
Он не покинул поле боя…
Он пашет землю, хлеб растит,
Он самый юный председатель.
Он не умрёт… он защитит
Свою страну от посягательств…
Он защитит меня в беде,
Сейчас он, мысленно, со мною…
И я иду… и я нигде
Не расстаюсь в душе с «войною»…
Во мне натянута струна…
Я не солдат, но я воюю…
И это дедова война –
Я ненавижу чистоплюев!
Я презираю сволочей,
И узнаю подонков сразу…
Всё это дед… мне – и речей,
Его, хватило, и – рассказов…
Четыре года, как уже –
Я с ним в душе веду беседы…
А на последнем рубеже
С ним были внуки и соседи.
Без пышной тризны, скромно так
Ушёл герой, защитник, пахарь…
Свидетель яростных атак…
В последний бой ушёл без страха…
Сегодня праздник, выходной,
Четыре дня гулять нам дали…
И дед мой встретился со мной,
Предстал в душе моей, в медалях…
Поговорили обо всём –
О «Дне Защитника», о людях…
И даже встретились с хамьём –
Попался на пути ублюдок…
Сосед, ментяра и бандит,
С утра, в меня швырнулся фразой…
Себя защитником он чтит,
Хотя для всех слывёт заразой…
Он что-то, с пьяну, промычал…
И он, во мне, обидел деда…
Я рубанул ему с плеча,
И дед отпраздновал победу…
Ушли защитники страны,
А праздник празднуют уроды,
Кто сроду не видал войны…
Как ненавижу эту «моду»…
23 февраля 2010 г.
* * *
Я назовусь, для правды, лохом,
Я по ушам пройдусь лапшой.
Хочу звучать под ритм эпохи,
На жизнь настроиться душой.
Души замученная скрипка,
Мечты последняя струна!
И нету права на ошибку,
И жизнь, как есть, всего одна.
Я поднимаюсь «неваляшкой»,
Для всех, я снова «на коне»,
Звучу фальшиво и с натяжкой,
Под стать законности в стране.
Я о любви спою попсово,
Я, типа репер, отмочу,
Про то, как мне сейчас херово,
Про то, как трахаться хочу…
Я узнаю, без слова «наши»,
Всю нашу дурь во всей красе.
Под звон бокалов с простоквашей,
Я просто квашу… я как все…
Но подпою и подыграю,
И буду, буду на коне!
И хитрым старым попугаем,
Закончу, гимн сложив стране…
Один ответ на все вопросы:
«Считаю, так же, как и Вы…»
И в общем хоре, безголосом,
Я стану гением молвы…
Никто в лицо меня не знает,
А я – лошара и шельмец,
Рвану страной, как пристяжная…
Володя, Дима и Юрец.
13 марта 2010 г.
* * *
«Я стал публичным… словно дом…»
Гоша Новиков
Приходите, выбирайте на вкус,
Всё, что есть во мне – открою для вас…
Приходи, «и ныне дикий тунгус»!
И тебя не прогоню, «пидорас»…
Я продажный, я сегодня – как блядь,
Заплати, и обживайся во мне.
Я и жопою могу повилять,
Нарисованной на задней стене…
Мне ведь надо-то всего… не скупись…
Я – доступный, и натурой – барак…
Я сложился… трёхэтажная высь…
По-другому не выходит никак…
Я признаюсь вам, что сам наш премьер,
С президентом, основали меня…
Положили первый камень и хер,
Всё дела свои, благие, чиня…
Я проникся, я хлебнул от щедрот,
Едет крыша, мой обычный чердак,
Я – высотка, но с рожденья – урод,
Хорошо, что хоть такой… как-никак…
Вы найдёте и покой, и приют…
Приходите, я – публичный, сейчас…
Я, как дом… меня однажды снесут…
И они уже готовят указ…
14 марта 2010 г.
* * *
Наша Курская область, по форме – почти как Россия,
В этом есть неприметный, но скрытый мистический знак.
Всё у нас, как в стране… только мельче… а так – мимикрия…
Приспособились, выжили… тот же повсюду бардак…
Губернатор – позорище, что, несомненно, пугает,
Ведь – подобие мы? Ну, а впрочем, и что здесь не так?
Лилипут – как и надо… приладился жить, попугаем…
Как положено «попкам», на речи смешные мастак…
Как в огромной России, я не был на Дальнем Востоке,
Точно так же почти, я не видел и область свою…
Ну, а что я увижу? В России моей, кособокой,
Всё, до боли, похоже… особенно в нашем краю…
Потому и не тянет взглянуть на подобную серость…
Я лицо президента увидеть могу «на местах»…
Я уехал бы прочь… безвозвратно… и даже «на нерест»,
Словно глупый лосось, возвращаться не стал бы в летах…
Нет во мне благородства… дожил бы в Париже иль Праге…
На Васильевский остров, и то б, не пришёл умирать…
Я бы выбрал Венецию… умер бы, пусть, в полушаге…
Но я шёл бы к прекрасному… если б я мог выбирать…
Наша Курская область разбита на много районов,
Мой похож – на Америку Южную, тот же фасон…
В этой жизни полно совпадений и всяких шаблонов…
Я на карту смотрю, у меня симпатичный район!
Если верить глазам, то – в Бразилии я проживаю…
Как же здорово это! Поеду искать океан!
Наша Курская область, как наши дороги – кривая…
Как и в нас, в ней хватает «стремлений»… то – контуры стран…
27 марта 2010 г.
* * *
Мне повезло с профессией моей,
Хоть я и сдохну скоро на работе,
Не видя жизни, как своих ушей,
Кружась в своём дневном водовороте.
Я не прошу иного у судьбы.
Хватаясь за соломинку руками,
Всю злость свою, желание борьбы,
Я обратил на битву с сорняками.
Я их «душу», как Шариков котов,
Я их «мочу», как наш премьер, «в сортире».
С таким же смаком, я бы всех скотов
Прибил, и сделал жизнь прекрасной в мире.
Но я – никто… в болоте областном,
Тону весь век, ища свою дорогу…
Но я – борец в душе, и – агроном,
И не сдаюсь… сражаюсь, хоть немного…
Мои враги идут за строем строй,
Они идут на Родину войною,
И поражают силой и муштрой,
Слабинку дай, и вырастут стеною…
Они ползут, стремятся на поля,
И захватили хутора и сёла.
Вся в бурьянах российская земля –
Пожар… пожар, зелёный… невесёлый…
Не устоял крестьянин перед ним –
В «пожаре» пали фермы и бригады.
Мы ничего веками не храним,
Нам ничего не жалко и не надо…
Ломали храмы, рушили дворцы,
И продолжаем рушить и курочить…
Такой народ – невежды и слепцы,
Но терпеливый, сильный и рабочий.
Нам, что ни скажут – сделаем на раз…
Но нами те же люди управляют…
Слепцы… слепцы… эх, так и дал бы в глаз
Кому-нибудь… кремлёвскому висляю…
Ведь может сделать что-то для страны?
Ведь в силах что-то сделать, а не хочет?
Да все они козлы и ссыкуны,
А я бы сделал, только нету мочи…
Я лишь могу сражаться на полях…
Скажите им – я сдохну на работе…
Пускай лишь платят… в тугриках, в рублях…
Я так устал всё время быть в «пролёте»…
9 мая 2010 г.
* * *
Хотел любви… искал подход к девчонке…
В ней столько грусти пряталось в глазах,
Как в той давно недоенной бурёнке,
Как в ликах дев на строгих образах…
Её хотелось как-то осчастливить,
Согреть, вдохнуть огонь в её уста.
Она была такою молчаливой,
Она почти не раскрывала рта.
Я с ней извёлся… все слова растратил…
Ничем её не смог я завести.
В ней был запал, как в дремлющей гранате,
Но вот кольца я всё не мог найти –
Чтоб зацепить, чтоб дёрнуть и увидеть:
Чем обернётся – взрывом иль хлопком…
Её хоть тряпкой выставляй в корриде –
Я с нею стал издёрганным быком…
Но вот однажды вдруг случилось чудо –
Такой восторг залил её глаза.
Куда девались вялость и рассудок?
Сорвалась с места… к чёрту тормоза… -
Нашла жука большого на дороге,
Достала банку в сумочке своей,
А в ней – жуков… рогатых и безрогих…
Как для рыбалки собранных червей…
И этот жук отправился под крышку,
Рогач, красавец, в синий блеск стальной…
И я просёк одну простую фишку –
Она с жуком счастливей, чем со мной…
Она его рассматривала с жаром,
И лепетала что-то про жука…
А я ловил, задумчивым радаром,
И находил проход из тупика…
Жуки, жуки – вот мостик для сближенья,
Теперь я знаю… видел… это шанс…
Хочу её… хочу до униженья…
Меня достал наш с нею диссонанс…
Пойду в поля, и наловлю букашек,
И с ними – к ней… на крылышках… жужжать…
До теплоты… до искры… до мурашек…
Упорства мне пока не занимать…
16 мая 2010 г.
* * *
Ещё вчера топтал родную грязь,
На Пасху, посещал могилы предков,
В душе на власти наши матерясь,
Вгрызался в трассы серые объедки…
А часть пути совсем прошёл пешком…
Плохой асфальт, и тот – не там где нужно,
Не по селу… каким-то дураком
Проект дороги сделан равнодушный…
Из-за дороги, вымерло село,
Кому приятно жить на бездорожье?
Мы, что ни строим, строим как на зло
Своей стране, и всем канонам божьим…
Плотины, дамбы – нас лишили рек,
Проспекты съели всю архитектуру…
Всё, чем гордился позапрошлый век,
У нас сломали сжиру или сдуру…
Ещё вчера, уставший от ходьбы,
Весь в репьяхах, я прыгал через лужи…
Ну, а сегодня, волею судьбы,
Я полстраны у немцев проутюжил…
Я видел Франкфурт утренний, Айнбек,
Я виски c пивом пил в ночном Берлине…
Хоть пару дней пожил, как человек,
Мне всё живётся дома, как скотине…
А здесь не так… здесь всё у них не так…
Полно машин, но и везде – дороги,
Развязки, съезды… в общем, всё – тик-так,
Всё – по-уму… не как у нас, убогих…
Асфальт проложен даже меж полей,
Нигде не видно пробок и заторов…
И мой попутчик, напустив соплей,
Всё повторял, и доставал повтором:
«Мы ж – победили их на той войне?
Так почему у нас всё через жопу?»
И этим что-то он задел во мне…
И я ему ответил остолопу:
«Да потому что все мы – дураки,
Нас за людей веками не считали…
Мы победили их, как – мужики…
Но мы от них на триста лет отстали…»
23 мая 2010 г.
«Металлическое»
«И если б металл человек не открыл,
То многого в жизни не смог.»
Сергей Долженко
А пьянка сравнима с походом в кино –
Приятное что-то несёт…
В иную реальность прямое окно…
Не знаешь – чем кончится всё…
Из опыта жизни я вынес одно –
За что выпивать – не вопрос…
Сегодня мой друг одобряет вино,
Он этим – почти как Христос…
Мне слышатся притчи… про «мир и про меч» -
Когда-то я много читал…
И хочется выпить… «за русскую речь!»,
И тост поддержать «за металл!»
А тост, как обычно, возник от балды –
Про Сталина был разговор…
Скатились на «сталь»… добрались до руды,
И вышли на новый простор…
И тему же друг для беседы нарыл? –
Но вывел, как некий итог:
«И если б металл человек не открыл,
То многого б в жизни не смог.»
Конечно, не смог бы… Давай – «за металл!»
Он – главное в мире людей!
Он звонкой монетой веками блистал,
Он ценится в виде гвоздей.
Ну, чем бы прибили, распяли Христа?
А пули для войн мировых?
А танки и пушки? А «все – от винта» –
В пророчествах новых святых?
А цепи кандальных тяжёлых оков,
В единой обойме с кайлом?
А скрипы петель и тюремных замков?
Вожди со свинцовым мурлом?
Карающий меч и топор палача,
Колючка границ и оград?
А в голосе – сталь и «весомость» в речах,
А пёстрые ленты наград?
А бабские цацки, предательский нож,
А бронзовый всюду Ильич,
Что смотрит на всех, как служивый на вошь,
Иль как на приезжих – москвич?
А пояс шахида, а в вену игла? –
Повсюду металл и везде…
Металлу, конечно, и честь и хвала!
Всё кроется в нас… не в гвозде…
30 мая 2010 г.
Как хочется жизни, ребята! (от чужого лица)
«Превратило нас время в рабов.
Значит, что-то вернуть очень нужно
Из далёких тридцатых годов».
Сергей Долженко
Как хочется жизни, ребята!
Такой, как когда-то в стране…
Душою, мы все – «дьяволята»,
Пожить бы хоть чуточку мне!
Не видел я строек ГУЛАГа,
Баланду гнилую не ел.
Меня распирает отвага…
Меня не вели на расстрел…
Вернуть бы тридцатые годы,
И я, правдолюб и герой,
За строчку, за слово «свобода»,
«Восславил» бы каторжный строй.
Я рыл бы, счастливый, каналы,
И тачки с рудою толкал.
А, может, строчил бы сигналы,
На тех, кто меня «обскакал»…
А мне – револьвер бы и право?
Стрелял бы и ставил к стене.
Расправа, расправа, расправа!
Навёл бы порядок в стране!
Вернуть бы тридцатые годы,
Поэтов тех лет возвратить,
И с ними, врагами народа,
Я б даже не стал говорить.
Расправа, расправа, расправа!
Клокочет то слово во мне!
Сегодня мне всё не по нраву,
В моей бестолковой стране…
А всё очень просто, ребята,
Не нужен я здесь никому…
С душой, как бумага измятой,
Как жить на Земле не пойму?
12 июня 2010 г.
* * *
Есть плюсы и в моей дурной судьбе –
Летаю к немцам, шарюсь по Рассее…
Вчера свершил большой «автопробег» –
В Самару ездил слушать «фарисеев»…
Аграрный форум посетить пришлось –
Сейчас мусолят тему «инноваций»…
Откуда столько умников взялось?
Уже тошнит от их «жестикуляций»…
Послушать их, учёных мужиков,
Услышать лозунг: «Космос – земледельцам…», -
Они в нас видят только дураков…
А я смотрел на них, как на «пришельцев»…
Какой там «космос»? Сядьте на «авто»,
И по шоссе проедьтесь до Самары… -
От самой Пензы не пахал никто,
Не то – поля… не то – лесов гектары –
Повсюду – ёлки, сосны на полях!
Такое чувство – выгодней, чем сеять?
Нарубим ёлок – будем при рублях,
Под Новый Год гульнёт моя Рассея!
И эти ёлки хоть самим сажай… -
Пришло в Россию время инноваций…
У нас, под Курском, вновь «неурожай» –
Ну, ни какого проку от акаций…
27 июня 2010 г.
* * *
Мне третий день не спится по утрам –
Встаю чуть свет… гуляю по Самаре…
Самара – рана в сердце, старый шрам…
И всё – в себе… как в старом самоваре…
Горел, кипел, дарил горячий «чай» –
Едва не ссал любовными стихами…
Приехал я… любимая, встречай…
Бери меня со всеми потрохами…
Покуда тёплый, в самый раз схватить…
Я очень долго сердцем остываю…
Я опустел… В меня сейчас бы влить
Живой воды… мне вся вода – «живая»!
Я не живу… я гибну без воды –
Мне не хватает свежих впечатлений.
И я приехал… я ищу следы,
Твои следы, в «твоей стране оленьей»…
Брожу по центру в ранние часы… –
На Ленинградской есть такие двери,
Где можно ждать… как ждут хозяев псы…
Ты каждый день там ходишь… я уверен…
Но я не жду… я ничего не жду…
Снимаю фотки праздно, как зеваки…
Порой меня пугают на ходу
Самарские дворовые собаки.
Нигде таких больших дворовых псов
Я не встречал в количестве подобном –
Как много их… как много «адресов»,
Для снимков, я нарыл вполне «съедобных» –
Красивый город! Повезло тебе…
Есть города и в нашем захолустье!
Самара – город… даже на гербе
«Олений след» я заприметил с грустью…
На синем фоне – белая коза –
Немного странный герб, но подходящий…
Я рассмотрел… тебе б мои глаза…
Увидел след мне душу бередящий…
Моя блондинка, «белая коза»,
Тебя искал я в каждой встречной тёлке.
Я не люблю… я раны зализал…
И ты, в Самаре, как в стогу – иголка…
Храни свой город, милая, храни!
Блондинистый, старинный, разнопёрый!
Но, даже в нём, я клял свои бы дни,
Ругая власть, страну и, с ними – город…
А он – хорош! В нём столько красоты!
В нём есть костел, и даже – синагога…
Масонский храм… мечеть, для полноты…
В нём кирха есть… в нём очень много бога…
В нём есть отель старинный «Жигули»,
Где я живу… где очень вкусно кормят…
Хожу на Волгу плавать на мели…
Всё – хорошо… всё скоро будет в норме…
11 июля 2010 г.
* * *
Который год гоняюсь за рублём –
Почти не сплю, устал и замотался.
Расчёсывался, брился за рулём,
Со встречными по встречной разъезжался.
Достало всё… не успеваю жить…
Зачем мне деньги, если жизни нету?
И я решил на «бабки» положить…
Вчера простился с душным кабинетом –
Ушёл с работы… плюнул и ушёл…
Копайте, суки, свёклу, как хотите…
Я – агроном, а не какой-то вол,
Чтоб всё тянуть… вот сами и тяните…
Без выходных работать не могу…
Я сам себе устроил выходные –
Хочу спустить проклятую деньгу,
И окунуться в радости земные…
Я этим утром вышел подышать,
Я жизнь вдохнул с её полутонами…
Ох – заживу… я начал предвкушать…
А утро пахло детством и блинами. –
В соседнем доме дружная семья –
Там – детвора, там – молодая мама…
Себя лишил такого счастья я…
Хочу блинов! Хочу к прекрасным дамам…
Месите тесто, ставьте пироги,
Я – выхожу… я шествую на запах…
Пришла пора затребовать долги…
В свои года я даже не был папой…
17 августа 2010 г.
* * *
Ставим богу свечки в храмах –
Видим таинство в свечах.
Пародируем упрямо
Веру в бога, в мелочах…
Чем служили раньше свечи?
Просто освещали храм.
Свечи – лампочек предтечи,
Свечи – нынешний вольфрам.
В темноте вершить обряды
Как-то было не с руки.
И придумали лампады,
Свечи – те же «ночники»…
Закоптили все иконы
За прошедшие века.
Поменять бы все каноны…
Да, видать, кишка тонка…
Как бы это всё смотрелось
Даже трудно уявить:
Помолиться захотелось –
Надо лампочку вкрутить…
Продавали б, вместо свечек,
Лампочки, при входе в храм.
Тут же, сразу б стало легче
Всем церковным малярам…
Эх ты, горе… сочиняю
Я – о чём-то не о том…
Жду от бога нагоняя… –
Разве можно о святом?
18 августа 2010 г.
* * *
Что отнимали – возвращаем…
Придали святости царям…
Мента назвали полицаем…
Вернули всё монастырям…
У нас партийный санаторий
Сейчас обжил церковный люд.
Молитвой лечатся от хвори –
Здесь им – и лес, и чистый пруд.
Открыли церковь, развернулись –
Священный лад придав всему…
И к ним теперь идут бабули
На встречу к богу своему.
Нашли родник у края сада –
Холодный, словно на заказ –
Святой источник, как и надо…
И обустроили на раз –
Тут вам и крестик для поклона,
Уставшим путникам – скамья,
Лампадка, в рамочке икона,
И в кронах – трели соловья…
И шёл народец за водою –
Со всех краёв вели следы…
Я сам ходил сюда порою,
Не долго… лишь из-за воды.
Мне здесь душою отдыхалось,
Я мог и с пивом приходить.
Здесь крон столетних опахала
Мой пыл умели остудить.
Я снова к жизни возрождался,
Как птица Феникс, воскресал.
И с интересом любовался –
Как двор церковный восставал…
А им достались кельи с ванной,
У всех свой личный туалет.
Но на «земле обетованной»
Воды напора в кранах нет.
И дело ясное – решили
Чинить, менять водопровод.
Неделю дружно землю рыли,
Варили трубы… только – вот:
Иссяк родник у края сада…
Господь, услышь мою мольбу!
Как мало мне для счастья надо –
Верни дырявую трубу!
19 августа 2010 г.
* * *
Мне стало в пору пугалом стоять –
Рубаха в дырках, брюки – как у рохли…
Рубаху глажкой пропалила мать,
Ну, а штаны, скорей всего – усохли.
Трещат по швам любимые штаны,
Торчат из них дырявые карманы –
Мне очень нитки прочные нужны,
С меня уже хихикают мужланы…
Вчера хотел девчонку пригорнуть,
И лишь раскинул руки для объятий –
Сбежала дура… это просто жуть –
Ей стало жутко от моих симпатий.
И, значит, мной пора пугать ворон…
Стою один… один в широком поле...
Мне только в поле можно – как на трон…
Я только в поле – словно на престоле…
Не зря всю жизнь работаю в полях,
Считаюсь по диплому агрономом.
Мы все по жизни на своих ролях…
Я понял вдруг – я пугало с дипломом…
Я распугал давно своих жар-птиц…
Я и не знал, что так меня боятся…
Не преступал приличий и границ,
Да и к работе отношусь с прохладцей…
Всё – суета… работа, внешний вид…
Схожу в бутик, оденусь как директор…
А что с того? Моя душа – гибрид…
Во мне с рожденья существует «вектор»…
Как не крутись, останусь лишь собой?
С меня и пользы, только на работе?
Да так сумеет жить у нас любой?
Надолго хватит? Может быть, рискнёте?
Давай меняться, мистер президент?
Махнёмся троном с вами, Римский Папа?
Я и в тряпье – в душе интеллигент…
Я проживу… и мне – «была бы шляпа»…
22 августа 2010 г.
* * *
Целый вечер по комнате прыгает жаба –
Из подполья, должно быть, попала в мой дом…
Партизанка… подпольщица… лучше бы – баба…
Я заставил её бы заняться трудом…
Не домыта посуда, полы не домыты,
Да и я износился, зачах и завял…
Я, как баба, сижу пред «разбитым корытом»,
Мне согреться не хватит и двух одеял…
Это осень пришла… неуютная осень…
Даже жабы полезли от холода в дом…
И в моей голове, как в хорошем хаосе…
Впрочем, это – нормально, своим чередом…
У меня – детский сад – сумасшедшая мама…
Докатилась… и к этому, кажется, шло…
Я, сейчас – безработный… а был даже замом…
Но обрыдло, вконец, мне моё ремесло…
Я стремился в Одессу… хотелось на море…
Не доехал… заставила мама свернуть…
У меня бесконечное чёрное горе…
А мечтал о любви… что, как водится – муть…
Я любви не достоин… да так и сложилось…
Ни жены, ни детей, ни любовницы нет…
Я взираю на жабу… а было б не хило,
Вдруг – царевна она? Что, конечно же – бред…
Поцелую её… я такой же, как мама…
Жаба, жаба моя, ну, иди же ко мне!
Ты такая хорошая… ты – словно дама…
И вот так предаюсь я какой-то фигне…
Сочиняю себе… растекаюсь стихами…
Мне бы – девушку нежную… мне бы – тепла…
Мне бы как-то помочь хоть немножечко маме…
Ну, а жабе – Царевич… хотя бы – стрела…
10 сентября 2010 г.
* * *
Я сегодня – почти как ёжик –
Всё колючей моя броня…
Я балдею от ваших ножек…
Но не надо пинать меня…
Закрываюсь от всех вопросов…
Где набрались дурных манер?
Ну, куда вы суёте носик?
Да берите с меня пример…
Потихонечку, без нахрапа,
Собираю «боровики» –
Носом шмыгаю, тихим сапом,
Разгребаю черновики…
После дождика так прикольно –
Я прикалываюсь… ершусь…
Я колючий, и мне не больно…
Вас поранить могу, боюсь…
Так что лучше меня не трогать,
Не выпытывать про «грибы»…
Я-то знаю об этом много…
Вы же в этом пока слабы…
Что суёте мне в нос поганки?
Это, знаете, ни к чему…
Не возьмёте меня приманкой,
Не притрагиваюсь к дерьму…
Отвалите же… что за дети?
Вам играться бы всё… а я ж
Столько сделать всего наметил…
Вы сбиваете весь кураж…
13 сентября 2010 г.
* * *
Всякая падаль живёт на Земле –
Воры, насильники, единороссы.
В клетке сидят, заседают в Кремле,
Мрази, растлители душ, кровососы.
Наше правители, наши менты… –
Падали всякой на свете не мало.
Нет справедливости, нет правоты –
Твари живут… ну, а мамы – не стало…
Умер хороший простой человек!
Это бесплатная всё медицина… –
Наших врачей, как моральных калек,
Нужно продрать бы… да без вазелина…
Если вдруг что-то случится со мной,
Я вас прошу, не везите в больницу!
Я насмотрелся… и сам – как больной…
Хочешь пожить – уезжай за границу…
Может быть, где-то и лечат у нас,
Но – не бесплатно… и лечат не всяких…
Что за правитель в России сейчас?
А в оппозиции – только кривляки…
Чтоб им лечиться, как маме моей!
Чтоб им лечиться весь век, как народу!
Чтоб им лечиться у наших врачей!
Чтоб им войти в ту же самую воду…
28 сентября 2010 г.
* * *
Скоро, как мамонт, замёрзну во льдах…
Может, когда-нибудь кто-то отыщет,
Скажет: «Когда-то их были стада…
Этот, наверное, сгинул без пищи…»
Были стада… и остались стада…
Переродились натурой и шкурно…
Я же в стадах и не жил никогда,
В стаде мне просто становится дурно…
Скоро уже от толпы не уйдёшь,
Словно на льдине - в России единой…
«Розовый слон», на кого я похож,
С этой своею недельной щетиной?
Так вот и мамонты – те же слоны,
Только заросшие интеллигенты,
Что в одночасье лишились страны…
Мамонты – это слоны-диссиденты…
Жалко, не греет щетина меня,
Я бы залёг в беспробудную спячку.
Верность идеям забытым храня,
Всё бы мусолил советскую жвачку…
Но и в Союзе хватало дерьма…
Я бы и с той не поладил страною –
Там бы меня ожидала тюрьма,
Здесь же вдруг стала вся жизнь сволочною…
30 сентября 2010 г.
* * *
Воет и воет соседская сука,
Словно иголки мне в душу втыкая.
Месяц уже… невозможная мука…
Что же ты воешь, собака такая?
Что ты там чувствуешь? Что накликаешь?
Смерть и несчастья? Недоброе чуешь?
Сколько же можно? Уже привыкаю
К горю, к смертям… Не хочу… не хочу я…
Близких своих хоронить надоело…
Лучше бы мне… надоело, ей богу…
Зубы сжимаются остервенело –
Сам начинаю скулить понемногу…
Скоро завою… не выдержат нервы…
Стану кидаться на всех без причины.
Всех покрошу на куски, на консервы,
Сдёрну усмешек кривые личины.
Нет, не возьмёте… не сдамся так просто –
Брошу свою родовую берлогу,
Дышат мне в спину кресты да погосты –
Сами родные толкают в дорогу…
Воет и воет соседская шавка,
Будто из дома меня выживает…
Сдохнешь и ты… дозовёшься, мерзавка…
Сдохнешь как все… на цепи, подвывая…
3 октября 2010 г.
* * *
Я научился врать и лицемерить,
Вполне созрел, чтоб стать единороссом.
Хочу к кормушке – в депутаты, в мэры,
Пора мне стать крутым солидным боссом.
Стихами сыт не будешь в наше время…
Я повзрослел… стихи писал мальчишка…
Всё, что издал, свалю в костёр, как бремя,
И пусть огонь читает эти книжки.
Я раньше слушал Сашу Башлачёва,
Он мне прочистил в лет шестнадцать уши…
Но вскоре уши заложило снова…
Знать, и услышал я – не то, что слушал…
Теперь люблю и слушаю глазами –
Смотрю на мир, включая телеящик.
Любуюсь властью, нашими тузами,
Люблю их всех, успешных и блестящих!
Мечтаю – так же жить когда-то буду…
Хочу, как Путин, ездить по России –
Везде встречают, наливают всюду,
И ждут к себе, как бога, как мессию.
Вот это – жизнь! Хочу стать президентом,
На неугодных с жаром отрываться…
Эх, дай мне волю… я б им всем моментом
Устроил жизнь, козлам и святотатцам…
Нет, слабаки они, мои герои…
Не зря решил я стать единороссом.
Всех обломаю, посажу, закрою –
К тому идёт… но вяло, безголосо…
А я внедрюсь – наворочу такого,
Что всей стране покажется не мало…
А, может, вспомню Сашу Башлачёва,
И улечу, чтоб всё начать сначала…
7 октября 2010 г.
* * *
Сергею Долженко(акростих)
Сейчас живём в эпоху перемен…
Ещё не видно ни конца, ни края
Разрухе нашей… колебанью цен…
«Гиббонов» в президенты выбирая,
Едва дождёмся жизни для страны.
Юродивыми скоро будем зваться…
Держись, мой друг! Мы выстоять должны!
Осталось только верить и держаться!
Любой дурак намного нас умней –
Жеманничать – и проще, и надёжней…
Естественными быть – куда сложней,
На всё смотреть смелее и тревожней…
Когда страну пускали с молотка,
Отдав её жулью на разоренье,
Никто не дал правителям пинка,
Они своё продолжили глумленье –
Всё не уймутся… нет средь них людей,
Отцов народа, мудрых, дальновидных…
России всё не светит на вождей…
Одни уроды… горько и обидно…
Жестоких ценим – Сталина, Петра,
Да, может, в чём-то Грозного Ивана…
Единокровных «резать» мастера,
Народ считали скопищем баранов,
Но хоть старались для своей страны…
О них и помнят до сих пор в народе…
Мой друг, и мы останемся верны
Усердию и внутренней свободе…
8 октября 2010 г.
* * *
Гори огнём, невзрачная Россия!
Нерон и тот сжигал для обновленья…
Во мне огонь бушует, как стихия…
И я дошёл до белого каленья…
Достало всё… рвану в село глухое,
Куплю себе лачугу ближе к лесу.
И буду сердце усмирять лихое,
И лета ждать с особым интересом…
Когда опять пойдут в стране пожары –
Начнут гореть «таёжные» селенья,
Вот тут и я спалю свою хибару,
И всё село сожгу без сожаленья.
А что жалеть? Корявые избушки,
Что сами по себе полны развала?
Да, жаль зверей… окажутся в ловушке…
Хотя зверья давно в лесах не стало…
Быть может, где-то, в дебрях Приамурья,
Отыщешь тигра, бурого медведя?
Но ведь и тех добьют от бескультурья,
И на «лекарства» продадут соседям –
Из лап медвежьих, из костей тигриных
Себе микстуры сделают китайцы –
Ну, это что-то типа аспирина…
А нам плевать… у нас остались зайцы…
Я, как Мазай, их вынесу из леса,
Я их в пожаре заслоню собою,
Из-за моих мещанских интересов,
Я не хочу считаться Зверобоем…
Ну, а лесов в России очень много,
Хотя и те повсюду вырубают…
Вот и меня судить не надо строго!
Я лишь как все… моя же хата – с краю…
Я лишь хочу нормальное жилище –
С водою в доме, с отопленьем, с газом…
Мне не дадут сдыхать на пепелище –
У нас сейчас пошла такая маза…
Любой пожар – забота президента!
Он, как пожарный, поспевает всюду…
Ну, вот и я воспользуюсь моментом…
И, может, жить в стране красивой буду…
12 октября 2010 г.
* * *
«Банку мыльных пузырей ребята,
Мне у бюста Ленину вручили»…
Сергей Долженко
http://stihi.ru/2010/10/19/4195
А я поднялся с друзьями в горы –
Мы отмечали мой день рожденья.
Мы покидаем порою норы,
Что словно горное восхожденье…
А я – идейный… я – за свободу…
Я Бонивуру внучатый кореш…
Эй, кто там лезет, не зная броду?
Меня ты, парень, не переспоришь…
Сейчас живётся народу плохо,
С чем я, конечно, во всём согласен.
Но я-то знаю – была эпоха,
Без перегибов, понтов и басен…
И коммунизма святое знамя
Я прячу с гордостью под рубахой,
За что в почёте меж пацанами…
Эх, мне бы – саблю, коня, папаху –
Рубил бы гадов, скакал Гайдаром!
И это будет, уверен, скоро…
А чтобы время не тратить даром,
Сейчас штурмуем с друзьями горы.
И словно символ, гарант победы,
Нас встретил Ленин на верхней точке –
Да, бюст всего лишь… но мы по следу
Идём, и это уже – «цветочки»…
И на вершине Тардоки-Яни
Меня находит Великий Ленин!!!
Мы с ним чудили вчера по-пьяни…
Ну, а сегодня, я как Есенин,
Спою о вечном, о капитане,
Что в бурю правил большой страною…
А я ныряю весь век в фонтане…
Но я не плачу… и я не ною…
Я пузырями пускаю сопли,
Я погружаю в глубины ласты…
Пусть идеалы давно утопли…
Я вдохновляю подругу Настю.
Она откроет свой нежный ротик,
И так и прётся от восхищенья…
А я-то – парень… а я не против…...
Я за идейное совращенье…
22 октября 2010 г.
* * *
И где мне взять сегодня ночью краски?
Я эту темень видеть не могу…
Мне заглянуть сейчас бы в чьи-то глазки,
Мне б эту Землю вывалять в снегу…
Такая тьма… лишь гавкают собаки –
Ведут пустой собачий разговор…
Они, по сути, жалкие служаки…
И все за свой переживают двор…
Они с охотой служат «господину»,
Но, я не барин, даже не хохол…
Что охранять? Держал бы я скотину,
Имел жену, тогда бы и завёл…
Чтоб не скучать и с кем-нибудь делиться
Всем тем, что жизнь семейная сулит…
Не надо быть особым ясновидцем –
Соседский пёс не зря все дни скулит…
Он, по-собачьи, что-то понимает…
А, может, то – фантазия моя?
И нет в собачьем скулеже и лае
Ни смысла, ни собачьего чутья?
А есть лишь только о себе забота –
Мечтают кость за службу получить?
Мне даже стало грустно отчего-то…
Я и людей не в силах различить…
А стал зачем-то за собак хвататься?
Собак понять – собакой нужно стать.
А, может, стоит просто нализаться,
И, словно пёс, всех сволочей порвать?
Да нет… не буду я уподобляться
Зверью, чей лай меня уже достал…
Я с ними стал ночами просыпаться…
Я из-за них зеваю… и зевал…
23 октября 2010 г.
* * *
Люде Корнеевой
Вот скоро – зима… ну, а там – рождество и подарки…
И праздничный стол, и пахучая ёлка в гостиной.
К столу прилагаются хлопоты – варки, обжарки,
Что делают праздник такой суетой и рутиной…
Но хочется праздника… хочется счастья и чуда…
Все люди похожи в стремлении к радостям жизни…
Живут, как умеют… такая же – девушка Люда –
Порхает, поёт, пребывая всегда в оптимизме…
Цветы развела… вечерами гуляет с собакой –
С бразильскою псиной, прожорливой, как поросёнок.
К тому же собака кривляется, как задавака –
Гордится хозяйкой, и топает словно лосёнок.
А Люда привыкла, и топота не замечает,
И любит собаку… готовится к новому году…
Она и меня потихоньку к себе приручает –
Ей мало лосёнка… ей нужен зверинец, по ходу?
У девушки Люды собака ворует конфеты,
И скоро халява – на ёлке их все подчищает…
И мясо ворует… попробуй тут сделать котлеты?
Но добрая Люда все выходки эти прощает…
Зато с наступленьем зимы, с выпадением снега,
Собака охотно впрягается в старую миску,
И Люду катает, штурмуя сугробы с разбега,
За каждый забег получая в награду ириску.
Такая идиллия… я замираю от счастья,
Любуясь на Люду… ах, если б не эта собака!
Боюсь я её… разорвёт, растерзает на части…
Страшна… и, с чужими – ужасная злюка-кусака!
Поэтому к Люде два года боюсь подступиться…
Всё эта собака… ужасно, ужасно мешает…
Я – трус… я – слабак… я – беспомощный жалкий тупица!
Такого не жаль… пусть собака меня растерзает!
Но Люде скажу… хоть, возможно, всё будет без толку,
Пусть даже, за смелость, придётся мне после поплакать…
Скажу невпопад… неуклюже… влезая на ёлку…
Ах, девушка… девушка… Вы… уберите собаку!
26 октября 2010 г.
* * *
http://artbull.ru/content/stishochek-genialnyi
Я начитался чепухи…
И вот слагаю, для рекламы:
«Пишу стихи богатым дамам!»
Гоните бабки за стихи!
Не зря меня один поэт
Назвал в стихах продажной сукой!
И это стало мне наукой…
Я буду сукой, если нет…
Себя узнаете в стихах –
Мне нацарапать стих несложно…
Пишу с натуры… как художник…
Сложу, что только – ох, да ах…
Меня в народе мужики
Давно признали на Амуре –
В чём клялся тот поэт, в натуре!
Ловите шанс, оптовики!
За крохи с вашего стола,
За блага – жалкие объедки,
Я вас, из Эли-людоедки,
Представлю умной, все дела…
И, может, будет что прочесть
И мне на сайтах в Интернете,
Когда наткнусь на строки эти,
Что вам сложу… воскликну: жесть!
Пока же чаще нахожу
Сплошные сопли на страницах…
Ау! Идите в ученицы…
Я научу вас куражу!
Я даже на любой каприз
Пойду в стихах за ваши бабки…
Кидайте только деньги в шапку…
И лучше с предоплатой… плиз…
2 ноября 2010 г.
Свинское
У меня колбасная диета –
Это стопроцентный результат!
Всё меня колбасит, как поэта –
Из меня нарезали цитат…
Я замешан всюду, как закуска…
Я прописан в книгах поварских…
Как же это всё-таки по-русски –
Прямо свинство… тупо жрать своих…
Рвут на части… и воротят рылом…
Не по нраву что-то им во мне…
Я не нравлюсь чем-то тупорылым,
Им бы рыться где-нибудь в говне…
Там бы – хрюкать, как в родной стихии,
Подсерать, и добавлять дерьма…
Но проходит это всё в России –
Из меня в чести комбикорма…
И на мне растут такие туши –
Не объедешь… прямо – кабаны…
Но смолю я им частенько уши…
Мною все они прокопчены…
Я их режу к празднику порою…
Я горжусь домашней колбасой…
На меня, какие-то герои,
Тоже точат ножичек косой…
Все мы, в чём-то – свиньи для кого-то…
Даже уши сделались торчком…
Все – воротим рылом косоротым…
Сам таким бываю Пятачком...
Налететь и набежать мы можем…
Но – не падаль я…и не слабак…
Блин горелый… злым, и чернокожим,
Я влеку к себе любых собак…
Вот меня обгавкали соседи…
Вот меня подрезали друзья…
Я как в сказке – «Маша и медведи»…
Знайте наших… «Маша» – это я…
11 ноября 2010 г.
* * *
Гоню весь вечер самогон –
И кочегарю, словно черти…
Стояла брага с похорон –
Затёрла мама перед смертью –
Всё выгнать думала для нужд…
Как будто в чём-нибудь нуждалась?
Я тоже выпивки не чужд…
Запить по-чёрному осталось…
Вот нагоню… куда девать?
Прощай, вино… прощай, пивная…
Теперь и я умею гнать…
Гоню, и близких вспоминаю.
Сейчас бы деду и отцу
Налить по стопке… маме… дяде…
А я всё как-то по винцу…
Пора крепчать, на близких глядя…
Жаль, не осталось никого
Родных, любителей спиртного…
Я остро чувствую родство…
Я загибаюсь без родного…
А в доме мне, куда ни глянь,
Сейчас так пусто… непривычно…
А самогон, конечно – дрянь…
Такое пить не эстетично…
Выходит что – я перерос
Родных – в культуре, эстетизме?
Дурацкий задаю вопрос…
Но это – жизнь, в её трагизме…
Что раньше русский мог купить,
Спиртного, в наших магазинах?
И как тут гадости не пить?
Сплетёшь и лапти… и корзину…
Залезешь в валенки зимой,
Когда ботинок нет в продаже…
И не поедешь по прямой,
Когда дороги нету даже…
И самогонный аппарат
Отец сварганил в лучшем виде –
Принёс с работы, без затрат,
Две фляги из-под пестицида…
И очень ловко змеевик
Согнул из новой раскладушки…
И так забил в семье родник –
В стаканы… в банки… и чекушки…
Уже примерно тридцать лет
Прошло с тех пор… с той первой гонки…
Отца и деда, дяди нет…
Не обошлось без самогонки…
Течёт… и банка всё полней…
Для нужд хотела выгнать мама…
И подгадала… сорок дней…
И вот – сижу… гоню упрямо…
14 ноября 2010 г.
* * *
Ты не пришла ни в Риме, ни в Брюсселе –
Зря назначал свидания тебе…
Давай уедем в Прагу, в самом деле?
Я жду тебя… и перемен в судьбе…
А там машину выудим в прокате –
Копейки стоит… я вчера узнал…
И по Европе с ветерком прокатим…
Сменяя страны, позы и штурвал –
То я рулю… то ты… а я бухаю –
В Европе пиво – просто высший класс!
Да там почти и нету полицаев…
Рули себе… не тронут, как у нас…
Не превышай… куда нам гнать с тобою?
Успеем сдохнуть… лучше не спеши…
И ты не можешь просто быть «любою»…
Я жду тебя… всем сердцем… от души…
А что успеем в Праге за неделю?
Не сомневайся… люди там живут…
Ты не пришла ни в Риме, ни в Брюсселе…
А мне хватило б нескольких минут…
Как мало мне для счастья в жизни надо…
Я – одинок… не верю никому…
В душе печаль и горестный осадок…
Чего хочу? Не знаю… не пойму…
Хочу к тебе… и почему-то в Прагу…
Я буду там в начале декабря…
Бабла не хватит и на колымагу…
Одни мечты… короче говоря…
15 ноября 2010 г.
* * *
Так, значит, ты из рода Анны Керн?
Бывают же такие совпаденья…
Выходит, есть в тебе какой-то ген…
Я даже помню чудные мгновенья…
А если б руки я не распускал,
То как-то бы и вспомнить было скучно.
Нас этот мир слегка покувыркал…
И мы – расстались… всё благополучно…
И вот опять – привет издалека –
Звонками душу мне разворошила…
Прислала мне бутылку коньяка –
И это, знаешь, всё-таки не хило…
Я заслужил? Стихами или чем?
Давай считать, что заслужил стихами?
Ещё скажи, что я – «того»… «совсем»…
Ну, как тогда… как было между нами…
Беззлобный взгляд… счастливая пора…
Кривлялся и дурачился с тобою…
Вино, шашлык… беседы у костра…
Всё поддевал… тебя… твоих плейбоев…
А я был прав… не слушала меня…
Ну, где они сейчас твои герои?
А нам с тобою не хватило дня…
А может, ночи… думаю порою…
Я заигрался… я люблю играть…
И я коньяк приберегу… на случай…
Ты приезжай… но буду приставать…
Ну, как обычно… я ведь – приставучий…
Но всё – для блага… только для стихов…
Чтоб было чем лепить стихотворенье…
Мне нужен запах женщины… духов…
И сочиню про чудное мгновенье…
22 ноября 2010 г.
* * *
Лишь Людочка из Киева, и Оленька из Курска,
Одна – по старой памяти… другая – турагент…
Меня с любовью встретили… а, может, и – в нагрузку –
Хватает воздыхателей… пусть будет и – поэт…
Вернулся я на Родину… простился с заграницей…
И мне на почту Людочка прислала свой привет!
А через день буквальное… о боже, что творится?
Привет прислала Оленька… с ума сошёл весь свет…
И я, конечно, втюрился… ведь я люблю красивых…
А девочки, до чёртиков – светлы и хороши,
Что мне валяться хочется в ногах… в стихах сопливых…
Люблю, вздыхаю, мучаюсь… и это – от души…
Моей любви созвездие, девчонки золотые,
Спасибо вам, хорошие, за ваш далёкий свет!
Какие вы прекрасные! Какие вы чудные!
Спасибо, путеводные… я вышел, как поэт!
8 декабря 2010 г.
* * *
Сбылась во сне заветная мечта –
Я поселился в девичьей общаге.
Куда ни глянь – повсюду красота,
Ну, словно я – голодный и в продмаге…
А у меня деньжищ – не сосчитать,
Готов швыряться, брать деликатесы…
Я не гурман, я лишь люблю пожрать,
Посмаковать, и захмелеть в процессе…
Красиво жить мечтает даже лось –
Зимой – о лете, о прекрасной самке,
Да о рогах… да чтобы пожилось…
И я мечтаю… строю в небе замки…
И снится мне – я вышел подышать
На кухню – мясом жареным, блинами,
Ну, в общем – вкусным… Что перечислять?
А там она – грохочет чугунами –
Чего-то жарит, парит, ворожит…
Ах, вот бы мне попасть на этот ужин?
И разыгрался сразу аппетит…
А, может, ей голодный кто-то нужен?
Вдруг пропадает, ни за грош, добро,
И не с кем ей умять всё это «дело»?
Ах, как мне пахнет! Всё моё нутро
Она уже, как чайник, подогрела!
Хожу, свищу… и всё во мне кипит…
И вдруг она: «Да ты совсем горячий…
Ну, нагулял, мой милый, аппетит?»
И я проснулся… Что всё это значит?
Ну, да… проснулся… вот такой облом…
Во сне я въехал в дом многоэтажный…
Но мне в нём пахло… домом и теплом…
А остальное, в принципе – не важно…
И пусть я даже девушку узнал,
Приснилась Люда, Люда-киевлянка…
Я этот сон легко расшифровал,
Когда отметил вечер бурной пьянкой!
18 декабря 2010 г.
* * *
Я больше не пишу пророческих стихов –
Увлёкся простотой, игрой, полутонами.
Я потрошу себя до самых потрохов,
И называю всё своими именами.
Мне больно признавать, что в наш недобрый век
Поэзия почти лишилась дара речи…
И в пору «дуба дать», сойти в ряды «калек»,
И наш премьер-министр – джазмен и онемечен –
Не служит образцом… на званых вечерах –
Играет и поёт… да всё – на иностранном…
Прочёл бы он стихи, как тут же, на хорах,
Продолжили б его, с усердием экранным…
Такие же сейчас «культурные мужи»…
Сегодня я включил телеканал «культура» –
Внимая голосам, хотелось положить
На «корни», на стихи и всю литературу…
Собрались пять дедов, и гонят на страну,
О том, что новый век поэтами не блещет…
Послушал я чуть-чуть культурную шпану…
И тяга – в морду дать, за то, что так клевещут…
Похоже, что они – такие же, как все,
Не роются в сети, не ищут откровений…
А я хотел успеть, как белка в колесе,
Ворваться в этот мир, огнём стихотворений…
И, отключив канал, склоняюсь за столом –
Царапаю стишок, для Люды или Оли…
И счастлив я вполне… согрет земным теплом…
И славлю этот век… и жив… чего же боле?
19 декабря 2010 г.
* * *
Вы любите Москву, огромную Москву,
В которой так легко пропасть и заблудиться?
Вы можете вместить, во сне иль наяву,
В себе всю красоту и блеск моей столицы?
Вы любите страну, свою Россию-мать,
Простёртую в веках от Пскова до Камчатки,
Да так, что до конца ни взором не объять,
Ни просто обойти, всецело, без остатка?
Вы любите стихи, читаете меня,
Большого, и во всём – российского поэта?
Ни нескольких минут, ни вдумчивого дня,
Не хватит вам – понять, постичь мою планету…
21 декабря 2010 г.
* * *
Я сегодня какой-то резкий,
И взорваться готов фугасом,
Вздёрнуть кошку на тонкой леске –
Задолбала, всё просит мяса. –
Одноглазая и дурная –
Лезет в хату мою, приблуда –
С ног сбивает… её пинаю…
На душе от того – так худо…
Прикормила её заразу
Мама перед своей кончиной…
Но закончилась кошке маза…
А она не поймёт причины –
Что такое? Куда хозяйка
Подевалась, что так пригрела?
Одноглазый ты мой незнайка,
Как ты, гадина, надоела!
Где я мяса тебе достану?
Я не фокусник, не матрёшка…
Не ношу колбасы в карманах…
И чего ты не ешь картошку?
Впрочем, знаешь, с тобой согласен –
Не сажал бы картошку сроду…
Я такой же любитель мяса…
Мы с тобою – как два урода…
Ты – без глаза, а я – без бабы,
Это чем-то похоже даже…
Жизнь кидает нас по ухабам –
Это русским зову массажем…
Жизнь калечит, и гадит в душу,
Оставляет на мир в обиде…
Можешь, кошка, отгрызть мне уши,
В них нужды и Ван Гог не видел,
Чтоб не слышать твой плач кошачий,
Лести, стонов и лжи не слышать…
Я не камень… враньём и плачем
Мне частенько срывает крышу…
Оттого-то сейчас фугасом
Я взорваться могу свободно.
Я не барин – швырять припасы…
Я, бывает, и сам – голодный…
В доме нет ни единой мыши,
И кабан не гудит в сарае…
Так что, кошка, ты даже, слышишь,
Не мечтай о кошачьем рае…
27 декабря 2010 г.
* * *
Я родился в Союзе, и после раздела страны,
Не заметил на карте особых заметных отличий…
На просторах России отколы почти не видны,
Но я знаю о них, как о срубленных ёлках – лесничий…
Я любитель истории, много читаю и пью,
Потому что, не пить – всё равно, что читать лишь газеты…
Вы меня не судите, я верю в Россию свою,
Но с особой любовью, с последней любовью поэта…
Я её воспеваю, ругаю, кляну и люблю,
Я её ненавижу, за годы тоски и печали –
На задворках провинции я похлебал киселю,
Кисло-сладкого пойла, которым меня привечали…
Да и кто привечал? Я не вспомню особенных чувств…
Было всё… но не больше, чем в жизни любого урода…
Я устал от любви… и подобной любви не хочу…
Надоело… утешусь лишь разве любовью народа…
Но народ про меня не услышит в ближайшие дни…
Лет пятнадцать пройдёт, чтоб улучшилась жизнь в государстве…
Вот тогда и умру… умиляясь обилью «родни»…
Потому что не верю… не вижу народа в бунтарстве…
Я безродный хохол, и о предках не знаю сполна…
Европеец по духу, тянусь к европейским порядкам…
А Россия, наверно – последняя в мире страна,
От которой откол – неизбежен, по мере достатка…
Слишком долго кормили в Союзе республики мы –
На окраинах жизнь протекала намного богаче…
Я мечтаю о жизни… хотя бы о «жизни взаймы» –
Тут спасибо Ремарку, читая которого плачу…
Я родился в Союзе, и плакать сам бог повелел,
О стране, о судьбе, о развале великой системы…
Мой народ, как река – обмелел, обрусел, обеднел,
А пока мы бедны, и поэты, конечно же – немы!
29 декабря 2010 г.
|