РАЗБИТОЕ
ЗЕРКАЛО
Стихи
"Я один…
И разбитое зеркало…
С.А. Есенин
Из цикла:"Эхо одной ленинградской весны"
( или десять стихотворений для Наташи)
* * *
(Вступление)
Не дал руки я питерской цыганке...
Но вот – стою, какой-то погрустневший.
И показалось, что вода в Фонтанке
Несёт в себе всю грусть в неё смотревших.
Смотрю с моста Гороховой на реку,
Так, словно что-то рассмотрел былое.
Как будто к неплохому человеку,
К мосту я быстро прикипел душою.
Уже и вечер запестрел огнями...
И ночь близка... и день прошёл бесславно...
Вот одарил бы кто меня часами –
Я потерял опять свои недавно.
Часы теряют, коль приметам верить,
К каким-то в личной жизни переменам.
Но, может, просто счёт открыт потерям,
Ведь скоро вновь мне мчать в "родные стены"?
Пойду... пора... ещё квартал... за угол...
И там – вокзал... А прямо – выйдешь к ТЮЗу…
И вновь я взвою от тоски, белугой,
Придавленный воспоминаний грузом...
Чем ни живём, но живы мы немногим...
Не оттого ли чувство некой драмы:
Валялась нынче карта на дороге,
И как нарочно – Пиковая дама.
1 7 апреля 2000 г. С-Петербург
Поход в Мариинский театр
В театре шел какой-то там балет...
Не знай сюжета, ничего б не понял.
Кричали "браво" люди разных лет,
И хлопали восторженно в ладони.
А я не хлопал и тебе мешал:
Всё не хотел с рукой твоей расстаться.
И видно был похож на малыша,
Что всё не мог с игрушкой наиграться.
Зачем, не знаю, я купил бинокль?
Ведь на тебя смотрел лишь то и дело –
Ты... только ты... лишь где-то там... далёк –
Балет, куда с восторгом ты глядела.
И лишь когда закончился спектакль,
Мне так всерьёз хотелось продолженья...
На все вопросы про театр: "Ну, как?"
Я отвечаю нынче с одобреньем.
16 мая 2000 г.
На колоннаде Исаакиевского собора
Ты глянь –
Какое небо голубое!
Его давно не видел я таким.
Оно как будто
Хмурилось со мною,
И днём прозренья
Мечено одним.
Спугни и ты с лица "печали тучки",
И никогда не плачь по пустякам.
Любые тучки ветер улетучит,
А я с тобою... вот моя рука!
Поверь же мне,
И хоть на миг почувствуй,
Что этот день дарован свыше нам!
"Исакий" старый,
Лестницею узкой,
Позволил нам подняться к небесам.
Со счёту сбились –
Сколько ж тех ступеней
Преодолели мы с тобой сейчас?
Коль есть на свете книга откровений,
То, знай –
Сейчас в ней пишется о нас...
Под нами "Питер",
Тронутый весною,
Нам всё дано,
Лишь стоит захотеть...
Побудь сегодня, милая, со мною,
И вечно небу над тобой синеть...
И кто потом поймёт,
Что лишь мгновенье
Я любовался небом и тобой,
Когда мы так близки
В стихотвореньи,
И небосвод над нами голубой?
2000 г.
* * *
А ты сама – калининградка...
Твой муж, что ходит где-то в море –
Простой моряк... и я в догадках –
Что вас сближает? Эх ты, горе...
Как мало о тебе я знаю,
Но будто ты мне всех роднее...
И даже друг не понимает –
Чего я стал ещё грустнее?
Не понимает, и – не нужно, -
Я к пониманью не приучен...
Привет тебе, чужой, замужней,
Да и, пожалуй, самой лучшей...
Ну вот... Не знаю – что же дальше?
Всё как-то спуталось, смешалось...
Надеюсь, станешь адмиральшей! –
Прости меня за эту шалость.
май 2000 г.
* * *
Твоё письмо...
Не тороплюсь вскрывать...
Кладу в карман, отшучиваюсь с мамой –
Кто ж пишет мне? – ей интересно знать:
"Должно быть – девушка?
И адрес тот же самый".
А что ответить маме? Что сказать?
Что девушка давно – жена чужая?
Она не сможет этого понять...
Да разве сам я что-то понимаю?
Возможно, ты примерная жена,
И муж тебе всецело доверяет,
Плюёт на письма... главное – верна...
Нет... не подумай... я не укоряю...
На самом деле, я безумно рад,
А сказанное – просто наболело...
Я так устал от всяческий преград...
Устал полжизни ничего не делать!
Спроси меня: и чем ещё я жив?
И почему торчу всё в этом Курске?
Давно ль и как хоть с кем-нибудь дружил?
Чего еду порой зову закуской?
Открытки Курска я тебе послал,
Тебе наш город нравится в открытках...
Но это кто-то опытный снимал –
Вся красота заснята и с избытком... –
Куда пойти здесь вечером? В театр?
Где каждый год одни и те же пьесы?
Нет, я когда-то был и Курску рад,
Но исчерпал свои здесь интересы.
Я злюсь на всех, всё в мире мне претит...
Теперь во мне все чувства захлебнулись
В том раздраженьи, что во мне кипит,
Как будто все вокруг меня надули...
Жара такая... нет житья от мух...
А тополя? - достали этим летом...
Какая гадость – тополиный пух!
Одни они сживут меня со света...
Дай право мне, я б порубил их все! -
Какой дурак по городам их садит?
Всё вороньё, на тополях осев,
Как будто ждёт, чтоб лишь меня обгадить.
Нет, правда, надо что-нибудь менять...
И коль себя считаю я поэтом,
Пора мне бестолковому понять:
Поэт штанов не трёт по кабинетам!
И – смех, и – грех... На что ж тогда мне жить?
И не писал тебе бы я всё это...
Но станешь ли ты дружбой дорожить
С таким-то вот сомнительным поэтом?
5 июня 2000 г.
* * *
И всё-таки: как много это значит –
Как произносят люди наше имя.
Есть имена мальчишечьи, ребячьи...
Любимых редко называют ими.
Пришло письмо... и как же мне приятно,
Что я теперь не Юрик – в нём, а – Юра,
Ведь так – нежнее, мягче, деликатно... –
И я согрелся в этой новой "шкуре".
Как будто я из серого – стал белым,
Подобно зайцу, что ещё не знает –
Что это значит: листья облетели,
Он стал большим и в первый раз линяет.
Я говорю всё это ради шутки...
И возвращаю солнечного зайку,
Тебе, нашедшей для меня минутку,
Он – твой с рожденья, ты его хозяйка.
Как в зеркалах, во мне он отразился,
И я пишу тебе, исполнен света...
И ты решишь – я сильно изменился...
И чудится любовь, которой – нету...
31 октября 2000 г.
* * *
Сегодня ты зажгла по дому свет...
Сегодня гости в дом к тебе нагрянут...
Но сколько там: пускай – неделя, две?
И с дня рожденья все цветы завянут.
И праздник твой, раскланявшись, уйдёт,
Как гость, который, наконец, проспался,
Протверезился, после всех щедрот,
Тех, о которых говорят "дорвался".
Но разве праздник в этой суете?
В гостях? В цветах, что завтра будут в урне?
В застольях нету места красоте,
Средь пьяных нет пристойных и культурных, -
Как нету жизни в праздничных цветах...
Знать, потому ты комнатные любишь.
Они всегда, как дети, на горшках
С тобою рядом, памятью о людях.
У них – судьба, у каждого – своя, -
Они ведь как-то все к тебе попали.
В одном из них, "живу" с тобой и я... –
Я помню: где-то что-то мы срывали...
И если он когда-то расцветёт,
Пусть это значит близость нашей встречи.
И даже здесь я знаю наперёд:
Не все цветы – цветут... да и цветут – не вечно...
31 октября 2000 г.
* * *
Ты как будто бы знала, в конверте мне море прислав,
Что сейчас лишь о нём, у меня возникают мечты.
Даже в эту жару, мне порой не хватает тепла...
Почему-то всегда недостаточно мне теплоты...
Фотографии моря лежат предо мной на столе –
Как намёк на иное... на жизнь, недоступную мне.
Почему ж даже море – не всюду, на нашей Земле?
Сколько жить, как на зоне, нам в нищенской нашей стране?
Для чего мне такая свобода, с зарплатой моей,
На которую можно, лишь как-то там, существовать?
И мне не на что съездить, не то, что – в Париж иль Сидней,
Я России не видел... мне больно всё это признать...
Вот и в море пока искупаться не выпало мне...
И, возможно, как юноша, неискушённый щегол,
Как на женщину, я бы, на море смотрел, как во сне…
Ты же помнишь меня? Я не сразу бы в море вошёл…
2001 г.
* * *
Ну, вот – теперь ты стала мамой…
Пора б и мне податься в папы…
Да что тут… я такой же самый,
Как все… – обычный курский лапоть.
Хочу того же, что все люди...
Уже набил себе я шишек...
И вскорости, наверно, буду
Растить, мещанствуя, детишек.
Ты знаешь, есть и в этом что-то,
Как от богатств, в любой монете...
И мне не сделает почёта –
Просить во мне признать поэта.
Кого просить? Всех тех слюнтяев,
Что правят бал в Литинституте?
Иль наших местных краснобаев,
Уже привыкших к слову "Путин"?
Не буду я распространяться –
Что здесь и как у нас творится...
И пусть мне сны сейчас не снятся,
Зато мне от любви не спится.
От той любви – к всему живому,
Ко всем оттенкам жизни этой.
И раз не жить мне по-другому,
Найдём и в этой жизни светоч.
Вот так-то "мать"... Ну, значит – дочка?
И как она там эта "крошка"?
Цветут ли там твои цветочки?
Как – в парке бронзовая кошка,
Та, про которую когда-то
Ты мне в своём письме писала?
Она ни в чём не виновата,
Чтоб про неё ты забывала…
Передавай привет дочурке
Скажи: "Привет тебе от дяди...
Мол, есть такой... зовут, мол, Юрка, -
Мы с ним встречались в Ленинграде.
Он не забыл о нас, похоже,
И поздравляет "С Новым Годом!".
Он, как и ты, просил того же –
Грудь... как астматик – кислорода"...
21 декабря 2001 г.
* * *
Я в ресторанах сроду не сидел,
Ну, разве только в Праге и в Париже…
Бистро, пивная – это мой предел,
А в будний день – совсем берите ниже.
Мы на погост Никитский чаще шли,
Чем за столы, с водярой, самогоном.
Не отрывались сроду от земли –
Кресты стране и нам служили фоном…
От нищеты, от нашей нищеты,
Мы многого себе не позволяли.
Я и сейчас не прочь засесть в кусты… –
Знать, что-то есть во мне и от рояля?
Но вот однажды в Питер я попал,
И месяца ещё не проработав –
В командировку бог меня послал…
Спасибо богу за его заботу!
Я там с девчонкой снюхался с одной,
Как я, командированной со службы…
Она, как год, уже была женой…
Но между нами враз возникла дружба…
Мы изучали Питер по ночам,
Ходили даже с нею по театрам…
Нам было всё в новинку, по плечам,
И по зубам, как двум смешным ондатрам –
Я очень ясно помню до сих пор,
То, как она, зубастая, кусалась
При поцелуях… помню тот задор,
С каким она в объятья отдавалась…
А ведь повёл её не в ресторан,
Мне это было как-то непривычно…
Повёл под мост… конечно, не фонтан…
Но, на Фонтанке было необычно –
Купил тогда дешёвого вина,
Не разбираясь, взял для нас Земфиру…
Но ночь была… и тёплая весна…
И всё казалось славным в этом мире…
Я шоколадку на куски «погрыз»,
Для закусона… В общем, мы резвились,
Как пара водоплавающих крыс,
Что для любви на берег взгромоздились.
Болтали, пили, приближали миг…
И миг настал… и начались объятья…
Вино освобождает от вериг,
Снимает порчу, сглаз и все проклятья…
Ещё я помню – парень к нам пристал,
Какой-то петербуржец, тоже – пьяный…
К себе домой упорно приглашал,
Всё звал продолжить вместе пьянку рьяно…
Он был фотограф, нас на память снял,
И даже адрес взял, чтоб выслать снимки…
Но обманул… не выслал… подзамял…
А я всё помню эти «недоимки»…
Ну, где ты, парень? Вышли же, прошу!
Позволь взглянуть на ту весну глазочком!
В десятый раз уже о ней пишу,
И не могу никак поставить точку…
12 января 2011 г.
|