Коля + Поля = любовь навеки!
Стихи
Этот цикл возник на одном из сайтов…
меня атаковали клоны, писали на меня всякую чушь.
Вычислил, что клонов разводит одна миловидная
и хорошая девушка, Полина…
её вторым, «боевым именем», было Изольда…
почему-то думалось, что она «дружит против меня»,
кооперируясь с одним талантливым художником и поэтом,
который подрабатывает летом в Крыму, рисуя портреты отдыхающих…:)
Ради шутки, для борьбы за справедливость,
создал своего клона Колю Питерского,
немного порезвился… :)
* * *
Вчера споткнулся, шибанулся лбом –
Заговорил без умолку стихами.
Залепетал… перед братвой – облом…
Понёс пургу красивыми словами.
Братва смеётся: «Ты, Колян, погнал…
Тебе к поэтам надо, без базара…»
Короче, я оставил криминал…
Мне б разыскать поэтов, хоть бы пару.
Пошёл искать, и всё-таки, нашёл.
Быкуют, правда… нет авторитета –
Все без понятий… ладно, я пришёл…
Я научу их жизни в Интернете…
Я разведу, на пальцах покажу,
Всем объясню доходчиво, без «груза»,
Что я – пахан… я всем, бля, докажу,
Мне остаётся только выбрать музу.
Прошёл по сайту. Только двух нашёл,
Лишь двух увидел взор мой соколиный –
Две дамы сердца… это хорошо…
Решил любить Изольду и Полину.
Мне их мечты понятны и под стать –
С Изольдой можно сочинить по пиву,
И будем с нею пробки собирать…
Ну, а с Полиной мы посадим иву…
Я покорён… забыл, что я – бычьё…
Хотя эмблемой сайт с меня лепили.
Короче, я прикинул – что почём…
Я ваш! Хочу, чтоб вы меня любили.
27 февраля 2008 г.
* * *
Меня неделю парили в СИЗО –
Мне дело шьют… попал я под подставу…
А я по жизни пру без тормозов…
Не отвильнул… у них «Закон и Право».
По их «закону», светит мне «статья»…
Я слишком рьяно радовался воле…
Я не бандит… ещё скажу вам я:
Бандиты те, что сели на престоле.
Прошёл базар, они пошли шерстить…
Держись, братва, нас скоро всех закроют.
У них мечта: по городу катить,
А всех загнать в глубины метростроя.
Мы все мешаем скорость им развить,
И нам здесь скоро ездить не придётся.
Проблем не хочешь? Привыкай ходить.
Иди, вживайся в роль канатоходца…
И я сейчас иду «невыездной» -
Отпущен под залог и под подписку.
А у страны – законный выходной,
А я теперь знаком с законом близко.
Восьмое марта празднует страна,
А я – без «бабок»… даже иномарку
Пришлось продать… но всё херня-война…
Девчонки, жаль, остались без подарков. –
Ведь я девчонкам праздник обещал…
Такой облом, себя не уважаю.
Я весь в грязи, как школьница в прыщах –
Нас, пешеходов, вечно унижают.
Обдали грязью, в душу наплевав,
Но это – что? Во мне болит другое:
В ГИБДД сейчас мои «права» –
Хотят лишить, и превратить в изгоя…
В туфлях от «Гуччи», лужи борозжу –
Вздыхают туфли: «Как нас опустили…»
Я, даже пеший, здесь не «прохожу»…
Меня собьют, затем и отпустили.
9 марта 2008 г.
* * *
А у меня – почти, как у любого –
Есть первая любовь, и есть – вторая…
Потом играл я с жизнью в подкидного,
Навек душой откинувшись из рая…
Как я любил Полину из Свердловска,
Но вдруг её вторая заслонила.
Но, что – Полина? – малолетка, соска…
Скорей – не я, она меня любила.
А со второй мы долго кувыркались…
Я оклемался с нею мало-мальски…
А ведь хотел согреться на Урале,
Но замерзал в объятиях уральских…
Суровый край, окраина Европы,
Боюсь, и холод есть в крови народной…
Полина – это просто первый опыт… -
Слепого чувства поводырь холодный.
Ну, а вторая, имя всё же скрою,
Ну, до того известная всем дама…
Принцесса цирка… и взяла – игрою…
Всё жду – вернётся с новою программой.
Но цирк уехал… мы с ним разминулись…
Но приобщившись сердцем к клоунаде,
Я до сих пор выплёвываю пули
Для корешей… и то – забавы ради…
30 марта 2008 г.
* * *
(Полине к двадцатипятилетию)
Я сегодня наколку себе на руке наколол –
Так, на зоне холодной, отметил я твой день рожденья.
Я стараюсь не думать – кого ты усадишь за стол,
Я подумать боюсь… ты одна мне дана во спасенье…
Всё узнаю потом… А сегодня смотрю, как дурак,
На зелёные буквы, на имя, на левую руку.
И, мне кажется, светом наполнился грязный барак…
Я любого порву за тот свет, как последнюю суку.
Я так часто молюсь, но – своими словами, не вслух…
Для меня твоё имя – ну, что-то на вроде молитвы…
Я совсем одичал – и душой, и глазами потух.
Мне лицо человека теперь возвращает лишь бритва…
О твоём дне рожденья, я тоже почти позабыл,
Но вчера вдруг услышал: «Ну, вот вам и первое мая…», -
Кто-то тихо вздохнул, а быть может, едва не завыл… -
Я, по вздохам, людей очень просто сейчас понимаю…
Если память не врёт, где-то третьего ты родилась…
Я услышал про май, и надыбал в мозгах узелочек…
Завязал посильней… наколол… про себя помолясь… –
В день рождения твой, мне господь ниспослал образочек…
3 мая 2008 г.
* * *
Ты разменялась вся по мелочам –
Связалась с портретистом с крымских пляжей.
С тебя он пишет что-то по ночам… -
Ну, как всегда – готовит на продажу… -
Тебя он будет многим предлагать –
Сперва за «деньги», дальше – чуть не даром.
Ему ведь тоже надо что-то жрать,
Не будешь пьян с чужого перегара.
А ты была мадонной для меня,
Без «да» и «нет», без встреч и расставаний.
Тебе ж его понравилась мазня,
А, может, ужин в крымском ресторане,
Куда тебя хитро он пригласил –
Срубив бабло, конкретно подфартило… -
На юг какой-то папик прикатил,
И захотел рисованное рыло.
А ты ещё не знала кабаков,
И в ресторанах плохо понимала…
И повелась… дешёвым коньяком
Тебе создал он ощущенье бала…
Моя мадонна, девочка из снов,
Ведь это я в тебе мадонну вижу,
А он напишет девушку с веслом,
На фоне моря и на водных лыжах… -
На что способен пляжный портретист?
Хотя, тебе, похоже, безразлично…
Я целый мир проехал как турист,
И всюду – так… скажу слегка цинично…
18 мая 2008 г.
* * *
В моей судьбе сейчас такая тишь, -
Всё начиналось с тишины в кармане…
А ты сперва уехала в Париж,
А прижилась на Тихом океане.
Какой он этот Тихий океан?
Его я, может, сроду не увижу,
Я не проникнусь духом разных стран,
Хотя, ты знаешь, я ведь был в Париже?
А раньше – мне Париж казался сном,
Ну, а теперь, мне сон – твои Гавайи.
А я б хотел иметь на море дом,
Сидеть под пальмой, вина попивая,
И, словно старый волк Хемингуэй,
Писать о жизни прожитой романы.
Но моря с пальмой нет в судьбе моей, -
Мы мелко все зависим от кармана.
А без кармана, вот – и жизни нет,
Знать, из меня не выйдет романиста.
Зато, сейчас я беден, как поэт,
Вот – сочинил, про бедного туриста.
Что в прошлом – «странник», то теперь – «турист»,
Хотя, в словах я плохо понимаю,
Мне только дай перо и чистый лист,
И я тебе придумаю Гавайи.
И я плыву, плыву к тебе душой.
Ты где-то с кем-то, только я не верю.
Я в этом – весь, я фантазёр большой, -
Ты, для меня – ну где-нибудь за дверью.
21 мая 2008 г.
* * *
А ты вернулась с юга загорелой…
Признайся, было с кем позагорать?
И ты, со вздохом, смотришь то и дело
На свой портрет… знать, есть о чём вздыхать?
Портрет ты тоже привезла оттуда…
Я не сказал бы, что портрет хорош…
Ну, что ж, вздыхай, мешать тебе не буду,
Знать, есть, что вспомнить… мне ты не соврёшь…
Иначе, вздохов я не понимаю… -
Когда б – портрет, а то – мазня-мазнёй.
Меня, всё это, сильно угнетает –
Ну, где твой вкус? Ты маешься хернёй… -
Да так рисует каждый пятый школьник!
Тебя не школьник, часом, рисовал?
Бьюсь об заклад, давай с тобой на стольник:
Он, за портрет, тебя пообнимал…
Да, ладно, брось, моё какое дело?
Я о тебе не думаю всерьёз… -
В тебе давно любил я только тело
Со светлой кожей молодых берёз.
А ты вернулась с юга не такою –
Тебя загар везде исцеловал.
И я признаюсь сам себе с тоскою:
Мою берёзку кто-то заломал.
9 июля 2008 г.
* * *
Я потихоньку начал понимать
Всю глубину, что раньше ускользала…
И как же много можем мы сказать,
Задав вопрос: «Ты, часом, не с Урала?»
Народ не зря такое сочинял…
Фольклор народный – кладезь мудрых мыслей.
И почему-то фразу про Урал
Давно с другим мы понимаем смыслом…
А я столкнулся с девочкой одной,
Она меня слегка очаровала.
Я думал: я – один такой дурной?
Но вот я встретил девочку с Урала.
Мы с ней вдвоём такие сапоги,
Ну, в смысле – пара, подошли нос к носу.
К ней много всяких мерялось других…
Тут у меня имеются вопросы…
Ещё спрошу я: что же то за хмырь,
Тот, о котором всё она вздыхает?
Найду его, куплю ему пузырь,
Пусть мне расскажет, что она – плохая…
По крайней мере, буду чётко знать,
Что я её хоть чуточку достоин.
Скажу: не сильно зарывайся, мать,
Мне всё известно… дело холостое… -
Я сам искал, и думал – не найду…
Ну, дураков таких, и правда, мало.
Но верил я всегда в свою звезду!
И бог послал мне девочку с Урала.
23 июля 2008 г.
* * *
А мне сказали: ты по мне вздыхала?
Ну, вот он – я…небритый и вонючий
К тебе приехал… ты не ожидала?
А я к тебе, к тебе, такой пахучей.
Ну, что? Впускай… что – держишь на пороге?
Мы твой шанель разбавим перегаром –
Уравновесим запахи немного…
Из нас двоих такая будет пара.
И в мире всё – на этом равновесьи,
Я для того и выпил на дорожку,
Совсем немного… пару раз по двести…
Для равновесья нужно мне немножко…
Зато, я – весел, пылок, расхрабрился…
Тебе мужчина нужен или тютя?
Я специально даже не побрился –
Я где-то слышал, что теперь так круто.
И я винишка прикупил для встречи,
И это только о тебе забота… -
Ну, я-то в норме… мне – «ещё не вечер»…
А ты немного скованная что-то.
Давай-давай на брудершафт с тобою,
И хватит нам пространных разговоров.
Душа болит, как фэйс от мордобоя…
И в ней – лишь ты, как надпись на заборе…
6 августа 2008 г.
* * *
Как Пётр от Христа, от меня отреклась ты не раз –
Ты мне изменила со всеми мужчинами в мире.
Я даже уверен, что с кем-то ты спишь и сейчас…
Придёшь и наврёшь мне опять что-нибудь о Шекспире.
Ох, этот Шекспир… как же я ненавижу его… -
Он снова и снова измены твои прикрывает –
Ты нагло приносишь сонетов его перевод
И сходу мне врёшь, что в тебе он восторг вызывает.
Но я не дурак, я-то знаю – откуда восторг…
И всё неспроста… ты не зря занялась переводом…
А мне хоть сдавайся студентам на опыты в морг –
Тебе и Шекспира достанет на долгие годы…
Ты с хитрой улыбкой приносишь мне новый сонет,
Мол, всё – переводы… и в этом лишь только причина
Отсутствий твоих… - ты у нас – переводчик-поэт…
За каждым сонетом мне видится новый мужчина.
И список сонетов всё время растёт и растёт,
Растут и растут у меня и рога и сознанье… -
Да, лучше б - мужчины… иначе, считай – перевод
Бумаги и жизни – все эти твои изысканья…
14 августа 2008 г.
* * *
У Изольды сердце изо льда –
И она ко мне так холодна…
Я ей песню спел про холода,
Я ей подливал в бокал вина.
Я ей позволял себя топтать –
При друзьях прощения просил.
Я устал… уже пора устать –
Просто не осталось больше сил.
Я не мальчик, я не бедный Кай,
Королева Снежная моя.
Ты меня хоть как-то приласкай,
Я ведь мёрз в нерадостных краях.
Я про них не буду, не хочу
В сотый раз рассказывать тебе.
Я сегодня просто помолчу,
Повздыхаю о своей судьбе.
На Изольду очень зол я, да…
Вымучила стерва душу мне!
Я уеду, может, навсегда –
Затеряюсь, сгину на войне.
А в России войны каждый день –
Велика Россия наша мать.
Если крыша съедет набекрень,
То легко найду – где пострелять…
Только я башкой не идиот,
Я хочу лишь мира и любви.
Я люблю! Но это всё пройдёт…
Я уеду… ну, а ты – живи…
Ты живи, Изольда, не скучай,
Я не Кай, но Герду поищу –
Женщина должна быть горяча…
Я, за жар ночей, ей всё прощу.
20 октября 2008 г.
* * *
Она меня уже похоронила,
Я так нелепо умер для неё… –
А у меня закончились чернила,
А вместе с ними вдруг и бытиё… -
Не написал письма я, не нашёлся,
Не догадался сразу вены вскрыть.
И я совсем в молчании извёлся,
Ну, а она успела разлюбить.
Теперь пишу я, как Есенин, кровью:
«Прости меня, пожалуйста, прости!»
Возможно, будь сейчас средневековье,
Свою любовь я смог бы и спасти –
Я б доказал ей в рыцарском турнире,
Что я готов сражаться за неё!
И словно б Путин, замочил в сортире,
Всех ухажеров, всё то пацаньё,
Что без меня к ней клинья подбивали,
Пока в крестовый я ходил поход.
И уточнять не буду я детали –
Чего в сортир попрячется народ…
А ей всё время нравились засранцы…
Боюсь, что с ними путала меня…
Они лишь могут делать реверансы,
Ей о любви фальшиво гомоня.
А у меня закончились чернила
И сразу я остался не у дел…
А я писал, макая в воду вилы,
И отправлял, кругами по воде…
Я посылал по почте голубиной,
Просил хотя бы ей проворковать,
Как я люблю её в тоске звериной,
И как хочу её к себе прижать!
28 ноября 2008 г.
* * *
Ты зря меня всерьёз не принимаешь…
Ну, что же… пусть господь рассудит нас…
Таких, как я, так просто не сломаешь –
Проверено, пытались сотни раз…
Не бедный я, поверь, совсем не бедный!
Я знаю всё о ценности своей…
Тебе об этом даже думать вредно…
И ты не думай… даже и не смей!
Твой слабый мозг не вынесет напряга,
С катушек съедешь, в «дурку» заберут,
И будешь нервно изводить бумагу,
И ненавидеть свой бездарный труд.
Таких, как ты, в России нашей много…
Как говорится, все вы – средний класс!
А я живу за пазухой у бога,
И с богом вместе мы плюём на вас!
2008 г.
|